Reflexiones a voz de tinta

Toujours, encore.

2012-02-09T19:55:00.000-08:00

Aujourd'hui il n'a pas de limites et de frontières.
Aujourd'hui, par fin, c'est encore un jour dans le calendrier. Seulement un jour, encore. Heureusement, encore un jour dans lequel tu, tu n'es pas déjà.
Tu c'est d'autre chose, l'autre côté qui est été, ma chemise usée du mon mauvais fortune et une petite fille qui pleure sous le lit .
Qui n'a pas de relation avec Paris, qui se réveille par le matin et attend l'arrivée de la nuit avec le sourire dans les lèvres.

No me gusta esperar, ni por la sonrisa – la otra, la de verdad- de mis noches en vela o esa locura contenida, manifiestamente en los vasos de vino bajo el Sena.
Y del Sena a tu boca, y tú.
Tú, y ¿Ahora qué? Ahora qué, sí serás tú de una vez por todas de este lado sin el quiero y no puedo.
Sin el contigo pero no sin ti. Obtusa esta maldita dulzura que empalaga de el tiempo que me corre por las venas entre las noches embrigadas con el sonido tu voz.
Y me dan ganas de esconderme para no verte y de salir corriendo y dejar atrás mi transparencia sabiendo que no.
Que el ahora dará más miedo que nunca, cuando no sea luego.
Quizás no lo sepa, pero lo sé y desde luego que lo supe. No quiero frente a mí la eternidad ni ese ahora que vendrá más tarde entre las luces de un nuevo septiembre que se adelanta a los acontecimientos y el hasta siempre de mentira, y las odiosas comparaciones febriles, el whiskey barato entre las sábanas sucias de tu ausencia calando hasta lo más hondo de mi finita paciencia que baila entre miedos y anhelos…

…Mais le plus important, c'est que tu as cessé d'être, et toujours il y aura des févriers,cette fois, de ce côté, heureusement sans toi.
Mais avec toi.

Atisbo

2012-01-20T17:45:00.000-08:00

Siempre la recalcitrante y desoptimizadora segunda parte, siempre esa otra parte que nos corrige una primera ideal y defectuosa, ese último trozo que faltaba y modifica todo el tapiz, anulando lo anterior, deconstruyendo y creando un nuevo marco, más real y más punzante.
Agudo. Me aferro a esas segundas partes que nunca fueron buenas, la frente alta, mirada hacia delante, para que lo de atrás, eso de tan atrás no me acune y me engatuse con las nubes de los sueños que no volverán a darse.
De un desgarro de la inconsciencia, aquello que casi pero no, un atisbo de la primera parte:

“Te descubro despacio, te miro de frente y absorto, de una vez por todas: tú.
Tan tú, tan ese detrás de ti que me absorbe, me hace caer en el error desheredándome en un espasmo de media luna y media noche.
Entonces, en ese descubrimiento no hay tiempo, ni espacio, ni sueño, y frente a mí, por fin y solo un instante: la eternidad.
Tú, y no hay hojas en blanco en esta noche tan rara, tan cerca, tan tejiendo mis contradicciones, mis desvelos y mis lugares comunes en ese pentagrama de ti como punto de referencia.
La sombra en los labios y sin embargo las cartas por jugar, unos ojos de ninguna parte, de todos lados, de todos y cada uno de mis sin-embargos, en esas las sombras, de tan lejos tus labios”.

Cap 73

2012-01-10T08:03:00.000-08:00

Se puede elegir la tura, la invención, es decir el tornillo o el auto de juguete.
Es así como París nos destruye despacio, deliciosamente, triturándonos entre flores viejas y manteles de papel con manchas de vino, con su fuego sin color que corre al anochecer saliendo de los portales carcomidos.
Nos arde un fuego inventado, una incandescente tura, un artilugio de la raza, una ciudad que es el gran tornillo, la horrible aguja con su ojo nocturno por donde corre el hilo del Sena, máquina de torturas como puntillas. Agonía en una jaula atestada de golondrinas enfurecidas.
Ardemos en nuestra obra, fabuloso honor mortal, alto desafío el del fénix. Nadie nos librará del fuego sordo, del fuego sin color que corre al anochecer por la rue de la Huchette.
Incurables, perfectamente incurables, elegimos por tura al gran Tornillo, nos inclinamos sobre él, entramos en él, volvemos a inventarlo cada día, a cada mancha de vino en el mantel, a cada beso del moho en las madrugadas. (...)
Inventamos nuestro incendio, ardemos de dentro a afuera, quizá esto sea la elección...

Rayuela.

Serre moi

2012-01-04T05:09:00.000-08:00

Embrasse moi dessus bord
Viens mon ange, retracer le ciel
J’irai crucifier ton corps,
Pourrais-je depunaiser tes ailes ?
Embrasser, te mordre en même temps
Enfoncer mes ongles dans ton dos brulant
Te supplier de me revenir et tout faire
ô tout pour te voir partir et viens!
Emmene moi là bas
Donne moi la main
Que je ne la prenne pas
Ecorche mes ailes
Envole moi
Et laisse toi tranquille a la fois
Mille fois entrelassons nous
Et lassons nous meme en dessous
Serre moi encore serre moi
Jusqu’a etouffer de toil.
(...)
Je ne donne pas long feu
A nos tragédies, à nos adieux
Reviens moi, reviens moi
Tu partira mieux comme ça.

Tryo.

Aquellos poemas que no publiqué. (2011)

2011-11-25T18:24:00.000-08:00

Cuando pronuncias mi nombre

Una sílaba pasa indecisa por el borde de tus labios.
Otra más, y luego otra.
Pronuncias la palabra que me denomina
soy un espasmo de significado
y dejo de ser determinante inconcluso.
Me revelo en eso que soy de ti
que de mi esencia tú declamas.

Anido entonces en tu boca,
Segundos en tu boca y es tu misma boca
la que me escupe al asfalto
y me pierde en el gris de las baldosas del suelo
Tan gris como antes de que tres sílabas
y siete letras se le clavasen como estocadas

Cuando pronuncias mi nombre,
no soy sujeto, y sin embargo
me sujeto en mi afán por mantenerme
en tu pecho combatiente y acuartelado.
Desnuda ante mi ausencia en tu boca.
de tu cabeza a un paso en los lábios
Expuesta al aire que inspiras,
suspiro en el sonido hambriento del pan
de mi nada abatida.

5 de Abril del 2011

Pasen y vean

Abanicos, trenes y miriápodos.
Anguilas, lujos, extermino.
Repiqueteo incesante de plásticos prefabricados,
Precintado el corazón del malsano acertijo.
Acierta el traspiés a la caída
Justo al borde del abismo
al borde del cuaderno
Las palabras,
se rehacen en agujas
y cadenas

Tinta, escándalo, hijos y moscas.
Placentas, arcoiris y cunas.
Malabaristas que descuelgan tildes
sílabas que se ahogan en ajenos pantanos
profanando burbujas de versos descarriados.
Travestidas las letras en sonidos
roza el descenso la meta
invirtiendo caricias que se convierten
en poemas.

7 de Abril del 2011

La luna entre los dedos

Perdona si no peco,
de robarte el corazón.

Disculpa los errores de ortografía,
Mis libros inventados, los celos que no siento,
las sílabas por pronunciar,
y las palabras que no dices.

Para eso,
para eso, te perdono hasta
el tic-tac de los relojes de arena
que llevo en las muñecas
tatuadas entre las alas
de un avión de papel.

Y no es que piense que desafines
cuando me miras, calculando,
azules,
las distancias que quedan para verme.
Y no es que lleve por bandera
una canción en los lábios.
Y no es que me entienda,
y no es que se me arrastre la casualidad.
Es que me sudan las manos y me tiembla la boca.

Por eso,
Perdona si no peco,
de robarte el corazón.

28 de Agosto del 2011

Conclusiones y reseñas.

2011-11-21T17:48:00.001-08:00

“La mañana, es el símbolo del que lucha, del que mira a a través de la rendija con ojo cínico, y busca aquello que le falta a la vida, el de los puntos, las íes y las malas ideas.
Con la puerta en las narices las mañanas son para los que se mueven entre el sol, entre esos, los lineales, los que creen que el tiempo es un grano de arena que se escapa entre los dedos.
Las mañanas son para aquellos a los que les gusta reconocerse en el espejo.
¿Donde quedan aquellos a los que hemos dejado sin mañana?
¿Donde están los de las noches?
Yo, desde mi trono dorado les veo forjarse una identidad ficticia, les veo ponerse máscaras para salir a desnudarse.
Y quizás sea que se relegue la noche, a aquellos que sueñan,a aquellos que creen, a esos otros, que solo a veces, piensa".

Me desmayo ante los clichés baratos de retórica y dudo.
Dudo, porque son tantas las ideas que uno cree, conoce sobre mundo, que posicionarse resultaría nimio y posiblemente contraproducente.
Las ideas solo son acertadas cuando están en el sitio y a la hora correcta. O no.
Quizás pueda darse un axioma de la realidad que todos desconozcamos y el día que se presente nos encontremos ante el big-bang epistemólogico.
Aunque mientras tanto dudo, y dudo tanto que a veces me escondo bajo la cama, me emborracho con ron barato y pienso que hay cosas que no llevan a ningún sitio, a ninguna parte.
¿Pero es que ese es el sentido? ¿Llegar?
No estamos programados para la meta, ni tan siquiera en el caso de que esta exista.
Que esto no se parece en nada a un orgasmo, menos elegante, de hecho. No parece, entonces, que haya que conformarse con escalar el Kilimanjaro y colocar la banderita.
En toda la esencia que emana de lo subjetivo, he encontrado aquello que quise buscar a los 15 años, y es curioso como cuando se trata de ideales, uno tiende a difuminarlos con el tiempo, a pasar la mano y emborronar la pizarra, mientras las letras en su cárcel de tiza, se vuelven difusas, luchando porque se adivine el contorno en cada palabra.
Mientras se teje el mundo, un jarro de agua fría te señala la cara, y ahora, un poco más allá del fervor adolescente, me empapa la realidad con ese narcisismo propio de aquellos que se imponen.
Que se cuenten los cuentos que se quieran contar, que la Era Global no existe, porque siempre habrá tantos universos como individuos, y sumando dos más dos, encontramos que hay una distinción tangible entre globalización y sumisión.
Y , sin pretender en absoluto caer en el paradigma humanista,vemos que desde cada nuevo individuo surge una nueva ventana desde la que dan ganas de esconderse a beber ron bajo la cama, o sobre la que mirar un nuevo horizonte.
Y entonces, cuando seamos capaces de comprendelo, quizás me comprometa un poco con el comunitarismo. Porque por encima de los ideales, siempre estarán las personas que nos ayudan a forjarlos, para bien o para mal.

2011-10-18T13:41:00.000-07:00

Y no se si lloraba por mí, por él, o por los dos.

Por toda la mierda del mundo que hemos recibido para acabar escribiendo en una lápida blanquiazul.
Llorando por todos y cada uno de los que no ven, que no saben ver, más que condescencia.
Por el juicio, por que estarás siempre en mis libros de ocasión
y porque ocasionalmente te mencionarán
y serás el souvenir de partidos comunistas.

Por mi sonrrisa eterna que no va más allá de ninguna parte,
que se refleja pálidamente en el marmol blanco que esconde tu cuerpo,
deformándose, hoja a hoja.

Lloraba por Cuba y por el Bacardí,
por la patria libre que se lee en tu memoria marchita de Europa
y de esos otros, tantos lados.

Del amor:
Ay, El amor! refugio eterno y efímero de los que buscan,
sabiendo lo que todos saben,
que solo es posible, de esta otra parte que se mira de soslayo,
Por que de este lado, se borra la magia que se entretiene en el recuerdo.

Y por eso lloraba, por todo tú, por nosotros,
por todos nosotros, los que lloramos, buscandote,
A sabiendas que sólo quedan tus libros y los grafitis en la pared de la esquina.

-A Julio Cortázar-

Cambio de Mobiliario

2011-07-31T15:57:00.000-07:00

Aquel día, cuando me desperté, mi habitación estaba abarrotada de objetos de otra persona. Por eso decidí, en un alarde de melancolía que aquello que pertencecía a otro tiempo, a ese limbo de lo que ya sucedió, solo se merecía un lugar en el desván, en el interior de las ilustres cajas de tinte acartonado que robé en una esquina para la ocasión y lo que no me pareció digno de mención, quedó relegado al saco gris de desperdicios.
Se da como una suerte de bofetada a la intuición y entonces, cualesquiera de las cosas que se pavoneaban en su elegante pedestal de materia forjan en tu mente un retrato para la memoria, se crean puentes y quedan bien sujetos mis recuerdos, es en esto cuando deja de ser necesario el objeto que solo era un siniestro testigo de aquello que temíamos olvidar.
Las pequeñas botellas de Vodka y Ron que brillaban inútiles en sus estanterías y casi oliendo al vómito de mis primeras borracheras se vieron relegadas a la categoría de recuerdo, y en la cárcel de sus cajas jamás podrán evitar que olvide lo que se encuentra grabado en mi cerebro, como símbolo de una juventud anticipada. El símbolo que se hace objeto es entonces, parte del recuerdo que vendrá a posteriori. Un formalismo, quizás, aunque necesario al fin y al cabo.
De este modo, al hilo de una reflexión simbólica, es como tomé la determinación de encerrar algunas de las cosas del extraño que alguna vez habitó en mi habitación, siendo esa la inevitable asociaciación que hace que sea imprescindible no enterrar algunas cosas demasiado pronto, porque el tiempo jamás fué esa sucesión de acontecimientos que enseñan en la escuela y que siempre se acaba a asociando a la tenaz y amodorrada historia.
Para eso los significantes, para que a uno no le de un ataque de asma cuando el caprichoso cronos de sé la vuelta, se cierre el ciclo y la realidad nos golpee de bruces en cara.
Y sucede, claro que sucede, por eso se guardan las cosas que no se quieren ver, pero tampoco desechar, por si vuelven, a pesar del duro coste de la sensatez, siempre me pereció, lo menos, lo más audaz.
Por eso, por que hubo espacio para las cajas, no me arrepiento tampoco en absoluto, de aquello que tiré directamente, al cubo de la basura.

Los mundos pequeños son para los que no rompen camisas-

2011-06-11T22:21:00.001-07:00

Era se una vez un mundo.
(Pues como todos los mundos.- diréis.
-No se qué clase de fenomeno puede esperarse de algo tan común en un universo como este)
Era un mundo tan, tan pequeño en el que daba asco vivir. Algo así como una camisa sucia, que huele mal, apenas sí le quedan botones y los puños acartonados no te dejan respirar.
Porque señores, allí donde las manos no respiran se convierten en autómatas, simples portadores de carboncillo, algo impensable si se quiere escribir más de tres frases o moldear con plastilina un caracol.
Pues en ese mundo donde solo hay un vaso de agua a ratos sí, a ratos tampoco, una camisa sucia es lo más fantabuloso en toda la galáctica impresión impresionista de lector de relatos cortos.
¿Qué tenemos?
Un pequeño lugar para vivir y una camisa que te lleva al confín de la conversión a la religión de las religiones y nada que ver con el ascetismo, el estoicismo y esas mierdas de imperativo categórico: Amen.
¿Qué ocurre si se rompe la camisa?
Terror de los terrores del fondo del armario infantil, de la adolescencia perfumada y de la vejez más espantosa. Adiós mundo cruel y pies para que os quiero. Puntada aquí, broche allá y a lucir aquello que nos sobra de camisa desgastada.
como nadie imagina mundos pequeños sin parques de columpios y arena amarilla, y gatos que huyen y extraterrestes que abruman de lo verdes que son...
...Del desgaste de cuando las cabras comen se olvida uno las camisas, los apuntes y hasta de aprender mecanografía como dios manda.
Así que allí se quedo. Y como locos todos buscando una suerte de trapo calamitoso.
En todas las falacias, se dá pie a pensar que si no trapo, entonces, traumatismo ergo traumatismo,entonces no trapo.
Pues no señor. Confundir el Modus Tollens es como ponerle rejas a una carcel que no existe.
Y mira tú por donde que sin camiseta uno corre más rápido.
El mundo crece bajo tus pies y hay caminos y nuevas personas y hasta nuevos portadores de camisas y confusos en las leyes de la lógica elemental.
Solo puedo añadir un "Cuanto me gustan los cuentos de pan y pimiento que nunca se acaban", ya que, a saber que clase de enorme estantería en su bendita inocencia estará limpiando ahora, y el clásico: "Perdonalos, Señor, porque no saben lo que hacen".

Rien. (O de lo que se oculta en la simetría)

2011-06-02T20:33:00.000-07:00

Todo.
Y la palabra más grande,
con más significantes del mundo
y sin embargo, ahí estoy yo.
En el centro de todo,
tan lejos de ti.

Todo.
Entre ondas que se separan lentamente.
Atosigandome.
Con esa sintonía torcida
de antena rota y jura,
que alguna vez anduvimos en la misma frecuencia.

Todo.
Son aquellas voces:
preñadas de pólvora de una canción desafortunada
sobre mis sábanas sucias.

Todo.
Bermellón postizo en mis labios encarnados
Por buscarte en el desencuentro mientras el césped mojado.

Todo.
En este mundo que tengo bajo mis pies descalzos de ti.

Todo suena mejor en Francés.
------------------------------------------------------------------------------------
Todo suena mejor en Francés.
En este mundo que tengo bajo mis pies descalzos de ti.
Todo.

Por buscarte en el desencuentro mientras el césped mojado
Bermellón postizo en mis labios encarnados.
Todo.

Sobre mis sábanas sucias
Preñadas de pólvora de una canción desafortunada
Son aquellas voces:
Todo.

Que alguna vez anduvimos en la misma frecuencia
de antena rota, y jura
Atosigándome.
Entre ondas que separan lentamente:
Todo.

Tan lejos de ti,
En el centro de todo
y sin embargo, ahí estoy yo
Con más significantes del mundo
Y la palabra más grande (en los labios)
Todo.

A mi Ipod

2011-05-03T16:09:00.000-07:00

Justo ahora que ya no estoy perdida,aun parece ser que sigo jugando a perder todo lo que me importa.
Y este es un oficio en el que empecé a ejercitarme desde hace un tiempo ya.
Debe ser parte de una esencia o algo así. Tampoco es relevante el tamaño del sujeto, el tiempo transcurrido desde nuestro primer encuentro o la carga emocional del mismo.
Da igual. Es fugaz y finito, así que yo juego a hacerlo desparecer antes de tiempo, como si un detalle ínfimo pudiese retenerle durante poco más a mi lado. Y por supuesto está la dependencia, quedándonos entonces en el hilo de la levedad.
La primera vez que te vi todavía creía en los imposibles. Me brillaban los ojos del mismo brillo tuyo, de ese sin pulir de las cosas nuevas. Así que decidí colgarte de mí como correa y yo su perro, que te seguía a todas partes por el miedo de perderte, o a saber en qué cajón te habían escondido.
Desde entonces yo, te llevaba de viaje allá donde fuese, daba el igual si era Europa o el super de la esquina. En las tardes de estudio o cualquier parque en un paseo. Mis mañanas eran otras cuando llevaba mi correa.
¡ Las veces que te he bañado en las lágrimas de mis Febreros y las risas de mis otoños!
Las veces que te sonreía mientras tarareaba esa canción que casi parecía habías elegido para mi en ese presente que bajaba de la facultad.
Gracias corazón.
Has sido lo más leal que se ha cruzado en mi vida.

2011-03-21T16:49:00.000-07:00

Papá quiero un trapecio,
uno grande, en el que poder pudrirme esperándote.
papá, que sea eterno,
y que nunca deje su leve huella,
que nunca se aleje de mí, que no me olvide.
Quiero un trapecio,
en el que vomitar todas las papillas que no me has dado,
uno que esté colgado en las estrellas,
y sea blanco.
Papá yo quiero que mi trapecio exista,
para que no sólo pueda columpiarme en mis fantasías.
Papá, uno cómodo, como debería ser tu hombro,
en el que tantas veces me perdí,
que pueda dormir en él,
que pueda soñar con un trapecio bonito sobre su lomo desdeñable.
Vuelve de entre mis sombras, quiero verte la cara….

Amnesia

2011-03-13T19:43:00.000-07:00

Y qué vas a hacer tú cuando te parece betadine, todo rojo y mugriento lo de los lápices de colores en el corazón, cuando ver como se te llevan los brazos de Morféo supone más un alivio que un desencuentro.
Es entonces que la mercromina te anhega el cerebro hasta convertirlo en un soporífero desinfectante de recuerdos que pertenecen a otro tú, a un pasado que no está,y bien sabes que estuvo, pero ahora que se ha ido para siempre, y nada tiene que ver con esa estatua de perfecto y cincelado bronce en la que te has empeñado en transformarte, miras con anelo aquel pantano de aguas putrefactas, que el drenaje ha tornado desierto insoportable del que no queda ya ni el olor a salitre mecido por el viento.
Sin saber a qué aferrarte, sin luchas por las que matar, te has reducido al gris ceniza de las ascuas apagadas y todos los esos libros tan patafíscos que no te viene en gana leer.
El presente se te impone con su arrojo abrumador de niños con cáncer, de guerras de guerrillas y tiroteos euforicos. Y dá lo mismo, porque esa no es tu batalla.
Tu batalla era el eterno entonces que despareció entre la tierra sucia del desbroze una mañana de marzo, y ahora que no está, que has mutado en ese nadie, el presente es solo un segundo de aburrimiento que se eterniza hasta convertirse en amnesia renegada que corre escaqueándose hudiza hasta el segundo siguiente.
Cuando la imeditez se ha reducido a la necesidad de una lucha que no existe no hay moral en lo carente de ayer, ni senderos para los pasos que están por llegar.
Y es que hasta el más heróico de los Aquiles necesita un pasado que le haga de brújula y así tener algo que mirar al espejo por las mañanas.

Manual para despertarte.

2011-02-17T21:29:00.000-08:00

Tú, alma que puebla aquel mundo finito que percibe mi consciencia lasciva y recalcitrante.
Tú, Febrero de otoño, arcoiris opaco, que más que vivir malvive, más que genética, geriatrico.
Geriátrico por el olvido, memoria del devenir,
de obviar la insulsa esencia que atrás van dejando tus pasos desnudos en las hojas del mediodía.
Insulsa por la atracción de contrarios y los desconchados de la pared.
Manchado queda el mundo con tu rutina desafiante, con tu aburrimiento perfumado.
Sucia la risa, embarrado el cimiento, desintoxicado de alcohol, de palabras, de celos, de ira, de nada.
¿Qué clase de paz anelas que ni en el exilio puedo alcancarte?
¿ En que clase de irrelevancia, de ignorancia se refugia aquello que estás buscando?
Siempre te quedará lo demás,
lo demás,
lo de menos.
¿Qué harás?
¿Qué harás, entonces cuando la mancha se extienda hacia el ártico, sea tu cerebro un borrón y ella todo tizne, sacralizado y sacrílego?
-manifiestamente presente, manifiestamente manchada-
¡Aprende necio! que así es como se entierra a los muertos,
bien abajo, bien al fondo, que la misma pereza de grava y musgo juegue con la idea para no desenterrarlos jamás.
Que sea el mismo necio, cadaver ya,
quien se remueva en la tumba hasta la fortaleza de la superficie.
Así calando el rocío, el frío en los huesos y el miedo en las entrañas,
Para sentirse, irremediablemente, inevitablemente, irreductiblemente solo.
Así es como se entierra un muerto.

2011-01-19T20:12:00.000-08:00

Di quei violini suonati dal vento.
Mentre piove.
Piove.

El subsuelo

2010-12-22T08:13:00.001-08:00

Del baúl de la emoción contenida:
- Se refugiará constantemente en el regazo de Lucrecia y en la sabiduría que se esconde tras toda alma de niño mientras abraza las tapas gastadas de un libro que cree la hará renacer.
"Proyectas luz, Lau, mas te valdría aprender a mirarte en un espejo de vez en cuando."
"Y Si bien no aspiras vivir, y crees encontrar una respuesta en la muerte, estás mas viva que todos ellos, que se niegan a ver la luz por miedo a que les acabe cegando"-

"La historia de Laura y Gabriel"

Fragmento:
¿Qué es mejor? ¿Una felicidad vulgar o un sufrimiento elevado? Venga,¿qué es mejor? (...)
Porque todos nosotros, más o menos hemos perdido la costumbre de la vida, hasta tal punto que a veces sentimos una especie de asco por la "verdadera vida" por eso no podemos aguantar que nos la recuerden. Hemos llegado a considerarla casi, casi, como un trabajo, y hemos convenido, en nuestro interior que son mucho mejores los libros. ¿ Y por qué de vez en cuando nos ponemos nerviosos, hacemos extravagancias? ¿Qué pedimos en realidad? (...)
Permitidme señores, no intento justificarme diciendo "Todos", pero yo, en realidad no he hecho otra cosa en mi vida que llevar hasta las últimas consecuencias lo que vosotros no os atrevéis a llevar hasta la mitad, estimando, además , razonable vuestra cobardía, y con el consuelo de que os engañáis a vosotros mismos. Así que resulta que yo estoy más vivo que vosotros. (...)
Nos pesa incluso ser hombres, hombres dotados de un verdadero, de un cuerpo propio y una sangre propia, nos avergonzamos de esto y lo consideramos una ignominia, esperamos convertirnos en no se que inauditos seres abstractos. Hemos nacido muertos, señores, y por otro lado hace mucho ya, que no nacemos padres vivos, y esto nos conviene cada vez más, dentro de poco inventarán la forma de nacer de la idea, pero basta, no quiero escribir más del subsuelo.

"Memorias del subsuelo" -F. Dostoievski-

Desorden.

2010-12-16T17:36:00.000-08:00

Son esos los desórdenes que no afectan. Que conmueven por la misma ingenuidad de las camisas descolgadas y puños descosidos, enmudece hasta el silencio congelando esas imágenes luminiscentes que perpetúan en la cabeza del metódico desagradecido.

Alma que se nutre del desorden que la aprecia, fluye y desestructura escalones de altas escalinatas induciéndolas al revés.
Alma que vuela abatida en las esquinas lúcidas de objetos y desinterés, levantando adoquines para encontrar el cambio de tercio que la reubique como si se tratase de un puzzle recién abierto esparcido en zócalos malavenidos. Desorden en el marco y encrucijada en las piezas perdidas de tanto desencajar.

Vuelta al principio y nueva parte que se queda escondida tras la alfombra, de debajo del sofá, de debajo del techo, de debajo del cielo, de debajo del mundo, del debajo de debajo del qué. Parte perdida e insustituible del todo sustancial compuesto por sustancias entendidas como agua y arena, mientras se ensamblan las restantes con acero del vecino que se embriaga con el vino de puertas cerradas y se niega a compartir el prodigioso fragmento que a éste le falta.

Caos de ratonera escéptica en los muebles de esos, nuestros semejantes y una copia, que se refleja, se refleja como Apolo y como Apolo se pierde en la brújula de los que buscan una senda en el delirio.

Buenos días.

2010-11-23T08:35:00.001-08:00

Me inclino como la señorita que soy ante la taza del water y a punto estoy de sentir que no eres sino tú ante quien me estoy inclinando, acto seguido a punto estoy de pensar que no eres sino tú, encima de quien estoy vomitando.
Buenos días cielo. Me alegra verte otra vez aquí, tan lejos de nuestro lugar común.
Tan lejos de mis sueños, de mis temblores, de mi sofá, de tus huidas, y mi jugar al pilla-pilla- pies para qué os quiero- tras tu cara de luna llena.
¡Qué extraño se me hace verte en el fondo de mi water! Y mientras tomas mi mano, yo me pierdo en tu abrazo y tu me pierdes en tu memoria. Gracias por dejar que me ahoge en ese trocito de tu cerebro inundado con la cerveza del aleph de tus borracheras.
Buenos días cielo. Soy ese recuerdo del que nada quieres saber, soy la boca que te besaría hasta en el fondo de mi fosa séptica y jamás se atrevería a tirar de la cadena por miedo a lo que pudo ser hundirme contigo en el fango. Por miedo a perdeme esas noches de rutina y sexo mediocre en las que me imagino fingiendo orgasmos como nunca los supe finjir.
Mi ego se desfigura constante, cadencioso, cuando sonrío cada mañana y me estampo contra tu realidad, entonces empiezo por la extravancia, acabo por lo vulgar, me pido disculpas en tu nombre y me invento excusas para darte los buenos días y cubrirme con mi máscara de la suerte que se resquebraja con el eco de tu ausencia y mis desvaríos porque evidentemente tu ausencia no existe más allá de todas las veces que te he perdido entre arcada y arcada por aquello de la igualdad de condiciones, por esa manía tan tonta de buscarte hasta en el water, para que olvides mis palabras, te piense como se piensan los imposibles y dentro de lo posible evite buscarte a tí tras la bruma de tus ojos, tras la niebla que se amotina en el octubre de mis buenos días.

Descartandome.

2010-11-10T14:20:00.000-08:00

Pienso,
luego existo.
Pienso erróneamente,
luego existo erróneamente.
Piensa mal y acertarás.

¿Cuál es el límite del conocimiento?

Ottoñal

2010-10-16T21:18:00.000-07:00

Abres los ojos.
Máxima nºIII: "Para que nazca un hombre hay que destruir un mundo"*

Puede que me acueste con el Punky de primero.
O puede que te reconstruya hasta convertite en ceniza, te envuelva en papeles de fumar y te regale a cualquier mendigo de la calle que esté más necesitado de humo que yo.
Es posible que te cuente que anoche me besaron los lábios de alguien fisico-intelectualmente más atractivo que tú mientras me volvía de piedra recordando tu cara de media luna que nunca sabe a dónde va a mirar, si a las vemtanas de mis cárceles encubiertas o la bruma que se escapa entre tu boca de promesas por cumplir.
Eres el reflejo en el espejo empañado por la ducha de los algodones entre los que te escondes para que pueda dibujarte en mi libreta de la mala suerte y te recuerde a media luz como cada quien no sabe verte.
Mirada perdida y encontrarme de soslayo en el brillo de tus ojos. Ese pedazo del día a día del que se olvida mi consciente y te deja aparecer en el bucle retroactivo de todas las medianoches empeñadas en embalsamarte bajo yugo de mis estrellas.
Eres la mitad de lo que sueño y la mitad de lo que olvido, siempre letra pequeña, notas al pié, asterisco por bandera.
A todos nos han incrustado en la cabeza aquello de ser mejor de lo que se es, mejor incluso que uno mismo.
Te regalaré una cuerda o un balcón para que puedas colgarte y ya nada importe, ahorcado desde la soga de mi portal desatarás los grilletes con los que nunca me encanaste y entonces serás lo que sea, lo que quieras ser, con la seguridad de que no será ahora, ni aquí, ni conmigo.

1* Herman Hesse

Mi cama, mi credo.

2010-10-02T13:17:00.000-07:00

Nada que se asemeje a ese amago de agonía que son tus medio poemas y que tiendes a desrimar.
Nigun gemido orgásmico para tus palabras, mal escritas, malversadas pero sobre y por encima de todo, mal folladas.
No vas a ser la luz de ningún universo armónico que roze el buen gusto entre vómitos de elegancia y buena voluntad.
No encuentro lugares para alcanzarte, o descenderte, o que se yo.
Pobre intelecto que me persigue hasta la locura de tu lábios y marca el reloj sesenta segundos para joderte la analogía y follarte hasta aniquilar y someter tu alma que me atormenta.
Que veas las llamas en mi ojos y desees como nunca has deseado ese no haber nacido tan propio, tan mediocre, y en definitiva tan humano.
Que se caiga tu montaña de cristal y el miedo de tus ojos te condene a toda la ausencia que llevas dentro y que a mi se me hunde en el pecho y entonces ni toda tu ingenuidad es suficiente para cualesquiera de las cosas que no me dejan pensarte, porque como siempre el sentir que sí, que quizás y que ¡Oh! despues, siempre después puede que te desencuentre en uno de tantos antros de media noche y entre el olor de la ginebra tu cara, sea más que nunca tu cara de dulce narcisismo fingido que no posee nada más que el estúpido ego de sí mismo.
Y siendo tu cara, tan de tí que tú mismo, me conmueven los demonios y pienso que nunca serás como escribes, serás toda esa mierda perfumada de retórica que siempre me acaba salpicando y embaucando para que vuelva a morir en tu abrazo de miedo y discordia.

Escondrijo o sudadera.

2010-09-27T16:56:00.000-07:00

Acabas de llegar y lo de siempre. O lo de nunca, según se mire.
Ilusión en la mochila y pasos poco firmes al andar. La brújula de mis ojos ha perdido el norte y se desquicia con anomalías de la última noche del verano, un toque distinto de color, más verde como te pinto, más melancolía.
Nada que se haye más lejos que la antesala, despertar cinco minutos antes de la hora prevista y saber que uno puede volverse a dormir a pesar de los pocos, casi nímios,segundos de cama.
Cuando el otoño se acerque me aferraré a las palabras que empezaban a sobrar y que nunca nos dijimos porque ahora sé que si algo ha de permanecer, tendrán que ser las palabras aunque no sean las dichas en voz alta con voz de plata quebrada y corazón de tinta descosida. Así acaben siendo recuerdos impresos en este papel, Así sea nostalgia de mis noches contigo.
Que raras son las costumbres en las que uno no se acostumbra ni siquiera, a estar acostumbrado, que distantes los finales inconclusos que tienden a lo cíclico y congruente que puede convertirse en casi cualquier cosa, un orgasmo a medias y despertar a las ocho, clareando la mañana mientras los primeros rayos de luz se clavan -espadas- sobre la cama para empezar a descubrirte, risas y desearme suerte para no echarte de menos, ni reescribirte,ni términos medios contigo, ni muñecas bienvestidas.
El final se me planta en las narices, gira el picaporte y por arte de magia nada queda ya de la antesala, estoy fuera, embarrado hasta las rodillas y sí, se acabó, caput, hasta la próxima.

Repaso mis lecciones y la media luz enciende mi metáfora e ilumina mis sentidos, no existen los finales, solo principios, sin tu voz de medianoce, sin tus cadenas de bronce, sin tu arrojarme a la cama y silenciarme los gemidos cortando mis labios, con y sin todo eso, contigo o sin ti, solo se tratará de uno de tantos comienzos, el mío o el nuestro, pero siempre
comienzo al fin y al cabo.

No se para qué gira el mundo

2010-09-27T11:39:00.000-07:00

Cuando uno mismo se piensa, no puede sino pensar que se está malpensando, cuando de mucho pensar apaercen las carencias y por carecer carece hasta de sentido, nada gira y hace bastante que la vida dejó de ser tren o laberinto. No hay railes con destino de futuro, y el presente solo cuenta con los dedos, unica herramienta de mis manos desquiciadas.
Al unísono, los saberes que imagino vienen preñados de nadas, de ese eterno para qué
que todo lo acaba jodiendo.
El conocimiento es puñal que atreviesa mi pecho, y que por mucha antropología y eccéteras no eleva mi espiritu por encima de ninguna de las esencias que concibo. Que ni trascendentalidad ni retórica ni mierdas sin un euro en el bolsillo.
-Gracias Nietszche-
Envidio con codicia al mediocre que se engalana con cultura del vecino, al que vive sin el sueño de parís y cruza los dedos en el ensueño del coche nuevo, el refugio en las pasiones, clavo ardiendo, vía de escape.
Pensando como uno mismo piensa -repito- aparecen sinsentidos, las pasiones nos alejan de la miseria y suerte de aquel que solo se instruye en amor, en el miedo al rechazo, a la muerte, o no sepa hacer otra cosa que extrañar Barcelona.
Cuando se sabe, cuando se empieza a saber, es inevitable darse cuenta del errado refugio que supone lo efímero de una efímera pasión.
Y es que cuando se piensa, solo se puede acabar malpensando.

Las letras que se dan entre folios blancos.

2010-09-15T20:05:00.000-07:00

Hablemos de líneas y de letras; de momentos amargos, enfáticos o fingidos que ascienden y descienden en folios blancos, curvas desenfrenadas y tildes que no se escriben.
De títulos que nunca serán títulos porque andarán surcando los laberintos pragmáticos de las más mundanas mentes encendidas de contrariedad.
Hablemos de esa anti-literatura que se da en cuadernos que no tienen ni líneas ni cuadros.
La estética que para mí no supo ser más que caos de lunáticas florituras, caos malversado que se enreversa en versos que nunca riman, al fin y al cabo.
Marcas de hojas dobladas y códigos morse escritos a lápiz que ningún erudito se atrevería a accionar,eterno ese miedo a lo profano, mientras mancha sus productivas manos de carboncillo.
Demosle la bienvenida las páginas plagadas de cuadrículas ficticias y estandarizadas pero seguras, siendo la seguridad la moneda de cambio para la felicidad que se vende en esos libros tan estéticos que sí se compran, que para altruismo ya están las frases quinceañeras de cualquier baño público que nos culturizan a todos con la mejor poesía becqueriana.
mientras, mira al cielo o en su defecto, al techo blanco plagado de mugre que te cubre y respira sin olvidarte de inspirar.
Despacito y buena letra.

El descenso.

2010-09-13T22:27:00.000-07:00

Dime que has vuelto para que no tenga que volver a pensarte, para que pueda hacer de tí un tachón en mi lista de cosas pendientes.
Yo, la de las marionetas,elegí enterrar esa caricatura de tí mismo allí donde no pudiese siquiera adivinarte. Donde las señales y tu nombre jamás frenansen mi incesasante marcha a un centro en el que encontrar el sol, conocimiento y un sendero que pueda elegir.
¡Tú! Recalcitrante y fingido narcisista, me pertubas enviando anzuelos desde tu ataud, tan ficticiamente seguro, que de tu ingenuidad nace la certera intuición de mi pobre facultad para sentirte.
Enséñame como solo tu puedes, prescindiendo de escondites nihilistas que no aspiran a cubrir más que el eco de tu sombra, la manera más certera de cortar las cadenas que te atan a la grieta por la que una noche de verano te dejé caer.
Descubreme razones por las que quiera manejar tus hilos a mi antojo y no te condene al infierno
¿Qué derecho divino es ese que crees poseer para cuestionar mi criterio, para elucubrar sobre mis decisiones o antojos?
¿Dónde está la indiferecia con la que vestías tu risa de antaño?
No quiero de tí nada mío.
Jura, alza la voz que me sojuzga y grita, que si vuelves, será para quedarte, y que marcharás con la pretensión de volver, entonces yo, me quedaré contigo, aunque sea entre las sombras.

La Ciudad.

2010-09-02T19:31:00.000-07:00

La ciudad me engullía, pero no de esa forma, su ritmo no se asemejaba en absoluto a cualesquiera de las cosas que pudiesen guardar cierto parecido con Manhatam.
Esta vez no.
Me hablaba desde cada esquina, desde cada boca de incendios, me dejaba absorber con los adoquines pisoteados que gemían pidiendo condescendencia.
La ciudad, con su efluvio pausado y abstracto venía a despojarme de mi dignidad y de los pocos años de juventud que aún me quedaban.
Solos entre el murmullo de algo que tenía que ver con la vida, ella y yo. Atrás quedaba el eco de mis pasos y ante mí, un parque adormecido llamaba con boca de bestia.
Entré.
Las caras de estos y aquellos me miraban taciturnos y con un punto de extrañeza en sus ademanes.Todas aquellas caras, todas aquellas soledades, me las imaginaba yo, excéntricas a su modo.
Me fuí, salí de aquel maremoto de césped y naturaleza artificial, para no verme, para no imaginarme siquiera, tan excéntrica como ellos.
El entramado de calles, envoltorios y chicle con sabor a acera entrecruzada me guió hasta el café de turno.
Evidentemente café hasta que los libros pegados, esos que nada tenían ya que enseñar, recluidos en la cárcel de sus estanterías, me hicieron vomitar.
Allí se quedó el café.
Un cigarrillo tras otro, con la complicidad del humo y el papel quemado llegué, siempre en un loco empeño, guiado por ella,hasta la iglesia. Caras tristes, y lágrimas pintadas me sonreían desde los cuadros torcidos de las paredes.
Esta es mi religión, victimismo y cuadros torcidos.
Supe que a los ancianos encojidos en sus asientos no les gustó mi llegada, espero que sí a Dios, No fuí bien recibida, y como a Dios no le vi, me marché por donde había venido.

Malabarista.

2010-08-28T08:29:00.001-07:00

A.
A veces.
A veces te.
A veces te extraño.
A veces te extrano tanto.
A veces te extraño tanto que.
A veces te extraño tanto que me.
A veces te extraño tanto que me cuesta.
A veces te extraño tanto que me cuesta respirar.
(Otras no)

Así entre paréntesis te prometo que nunca me gustó la prosa fácil, pero qué le voy a hacer si cuando pienso en tí, me sale solo. No sé pensar en tí y hacerlo difícil.
Y ahora no sé si lo que extraño es lo individual o la idea universal colectiva y como nadie consiguió mantenerme durante tanto, anclada al sentimiento universal solo me quedáis tú y tu felicidad, de la que a veces dudo y me entristezco y en la que a veces confío tanto que, egoista, me entristezco un poco más.
Otras veces no hay duda posible, es tu abrazo, tu voz pausada, tu letanía, la que me conmueve y me equilibra mientras yo, malabarista, cuerda floja y otra vez eco sordo y letras torcidas.
Oscilo y recuerdo, lo que soy, donde estoy, y porque. Acaba la angustia pero me quedan las ganas de ser, y ser contigo. Miedo a ser contigo y no ser.
A sabiendas que de ser contigo nunca sería.

Lo inusitado del optimismo

2010-08-24T15:10:00.001-07:00

Siempre lo supiste, nada tenía que ver con la reminiscencia:
El mundo te pertenecía.
Al nacer ya rasgabas el círculo de un destino implacable.
Te abriste paso como se expanden los rayos de sol ante el otoño reiterativo,cargado de melancolía.
Vomitaste añoranza, sonrisas y desencanto para encontrar metáforas en libros descosidos, y anquilosados.
La orma de tus zapatos no es otra que el largo camino que algunos han recorrido solo para llegar hasta tí.
Bien podrá sonreir o no, la suerte, sin más efecto que el de una brisa efímera que juró ser huracán, porque si se confunden, si se superponen lo fines, nada quedará del círculo que alguna vez rompiste, se desvanecerá la diferencia marcada en la bruma de Octubre así como la llama de todos aquellos que te iluminan.
Nada quedará cuando te encuentres perdido en laberintos mundanos fundados en la falsa esperanza de una estabilidad ilícita, que no es más que conformismo ante toda declaración de impotencia emocional e intelectual.

Con los ojos cerrados cambiaría la condescendencia de la ignorancia por el peso del conocimiento, la seguridad del amor por el miedo del enamorado, la felicidad por el saber, por esas, todas las palabras que no se han escrito.

Analogía del color

2010-08-22T19:04:00.000-07:00

He conocido el neutro celeste,la enajenación del amarillo,
Me he desquiciado con el turquesa en plena lluvia de azules matemáticos.
Vibré con el rojo, un gemido en los lábios, mientras me bailaba entre las yemas de los dedos el lápiz de cualquier anatomía.
Te coloreo con ceras de las gruesas y definitivamente sé que te pega el verde, no por el pelo ni mucho menos por la esperanza, es por que el verde es un color muy así, o encaja o no encaja.
Y da igual que no te guste, yo te pinto de verde como me pinto de gris y de naranja, porque no todo van a ser nubes.
Te pinto de verde por el metódico uso del desencuentro, por la fragilidad de las novedades que se deslizan con la rapidez del viento hasta la rutina, hasta el hastío de la más vulgar letanía.
Y te pinto de verde como el rojo de los daltónicos, que es y nunca será, que mirará por encima del hombro sabiendose reconocido solo por unos pocos sonreidos por la genética.

Camufla bien los colores o muestralos con desenfado, que siempre cabe la posibilidad de que te acusen de azul los ojos cualquier miope limítrofe, que pueda juntar más de tres palabras, mostrando así la cualidad irrefutable de la mejor dialectica: lo que se pinta de azul, azul se queda.

El deshielo del Ártico

2010-08-08T19:13:00.000-07:00

Cuando me fijo, lo que la mano sostiene es más un ladrillo rojizo que una piedra con clase, decido que dado el fin, el medio me importa un carajo.
Lo lanzo contra el espejo, que no es espejo sino una superficie grisácea de mar edulcorado y mugriento salpicado de pasta de dientes.
La puntería es solo cosa de sueños y aquí, ahora, el centro queda tan lejos como cuando el mediterraneo era azul y con suerte me da para alcanzar diez centímetros dentro del borde.

(Todo, absolutamente todo, es un doble o triple sentido)

Cadenciosamente una grieta cobra vida y astillas color cristal metalizado vuelan en todas direciones en oleadas de vanidad sin alcanzar a rozar siquiera el indiferente disfráz de disfrazada indiferencia que de tan extravagante no sabe ser otra cosa que vulgar.
El ladrillo que quiso ser piedra cae al suelo y se mimetiza con las valdosas del portal.
Cruce de piernas, vidrio por doquier y fin del espectáculo.
Un teléfono que no suena y el arrojo-casualidad de pretender siete años de mala suerte.

Joder, Puta.

2010-07-09T04:20:00.000-07:00

Te deseo mil cosas, y entre ellas, las peores del mundo.
Joder, zorra, joder.
Te admiro por ser como eres, una auténtica puta. Una adicta al sabor de las pollas, la avenida más cercana a la falsa sensación de un orgasmo fingido.
Te conozco por como eres, una estrecha bruja de malas influencias, notoria abogada de las más crudas sentencias.
Te odio por como eres, una estúpida ególatra, que de tener, poco mantiene. Y si aún lo conserva, qué suerte tiene, pues de pocas el miedo siente que de tan miles que conozca, la suya sea la siguiente (coño, qué mentira más cruel mentir en algo tan evidente).
Y sin embargo te quiero, por como sientes. O por como piensas. Pues al menos te sabes sacar las manos de fuego sirviéndote de la cabeza de un ameno, pues es algo que no duele. A ti, ¿verdad?
Sigamos con lo siguiente.
Te deseo.
El mal. Y todo lo que con ello conlleva. La poca dicha. La muerte. Quiero acabar contigo y con lo que significas, tu maldita parodia de un perfecto sentimiento de lírica breve.
Muere, muere, muere.
Te dedico lo más sutil, lo único en lo que pienso, lo que de verdad puedo escribir cuando escribo. Lo que pienso, y no miento.
Ya te posean los demonios, y te violen. Te penetren con sus penes erectos sin misericordia. Te empalen contra la pared más recia y te duela (y disfrutes, perra).
Muere, muere, muere.
Los ojos arrancados de tu cabeza, una deslumbrante visión de belleza. Observa como eres violada por tu propia pasión, y de como la mentira te convierte en su esclavo, mi amante princesa.
Muere, muere, muere.
Te deseo lo peor del mundo, y aún así, muerta ya seas.

-Álvaro Gallego-

"Y lo siento tanto, tan cerca..."

Hedonismo ante mi ontología

2010-06-21T11:11:00.001-07:00

Curiosa esa manía tan humana de mirar y no ver, de controlar aquello que nos ronda, ese tirar de hilos anclados en manos y bocas ajenas, Pies descentrados por rodillas que no son rodillas, movídas por la fatalidad de mi sonrisa.
Un paso aquí, una palabra allá y todo listo para que explote el globo terráqueo y se nos llene de chicle la cara.
Veo, la marca inexpugnable de chicle en todo lo que toco, pegajoso caramelo, sin ser caramelo, sin ser verbo y en calidad de omisión me rindo ante el placer de ser.
Hedonismo ante mi ontología.
Cuadrante simplista de cesped que no deja a entrever más que lo que quiera la una intuición inventada por la casualidad y dado que mi mundo nunca será Nueva York hasta que mis conteporáneos coticen en bolsa no miro más lejos, por ahora, que mi pompa de chicle y mi cuadrante de cesped en el que te incluyo y te excluyo a ratos, en calidad de insecto o árbol sombrio que en no buena sombra me cobija.
En tanto que tiro de los hilos necesarios para no perder la cabeza, para jugar a ser dios con las moscas de mi casa, con hueco del sofá y hasta con metafísica de tres el cuarto.
Decido que quiero que el sol me dé de bruces en la cara y abro la persiana y salgo a la calle,salgo a la calle...

2010-06-12T14:10:00.000-07:00

Se dice pronto.
Tal vez demasiado pronto. Palabras que una vez dichas en voz alta minimizan sus significados reduciendolos a la insignificancia de un grano de arena, una gota perdida en el maremoto de sales de baño y efervescencias coloreadas por lápices y manos inexpertas.
Porvenir inexistente que grita, y se torna desquiciado, se vuelve tangible porque es creación y amenaza propia de lo que puede llegar a ser.
¿Que sería sin mi roll de algodón de azucar?
¿Que serías sin las palabras que marcan la linea a cruzar?
Serías ese borron de mirar fijamente de cerca, un ojo que se desdibuja y una comisura que se pierde a los pies mi almohada para volverme loca en un intento de adivinar aquello que creo que dicen unos labios que no se mueven salvo cuando cambias el verbo por el complemento directo e indirectamente me atañe.
.Serías ceñir mi cintura y yo la espada que atraviesa tu pecho sin ningún reparo, sin la condescencia que se aplica a todo buen enemigo.
Vértigo que se adiere a mi piel y un nombre que me taladra, enmarcado en los libros de Borges, en las placas de la calle de enfrente y por último en Tí.

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Se mira, pero no se toca.
De un tiempo a esta parte llevo un cartel en la frente que grita "Peligro" y nadie confía porque tengo el historial de una fulana barata, y consta como imposible la reinserción.
-Conocemos la apostura, la galantaría y en encanto de Satanás-
Tornas simple complicado y ya no sé distinguir donde empieza la confianza y terminan mi fascinación y mis dolores de cabeza.
Me apuntaré clases de magia por correspondencia y entonces aparecerás y desaparecerás a mi antojo.

Hoy

2010-06-09T13:02:00.000-07:00

Desandar lo andado con zapatos nuevos.
Botas excéntricas destruyendo banalidades agrestres
que alguna vez apreciaste.
Desechada para siempre,
entre desperdicios nauseabundos,
la crisálida quebrada por exceso de polución
y lluvia pérfida del pérfido septiembre.
Decadencia de rasgar metálico y chirriante
que guarda con celo el candor de lo conocido
te irás con el deshielo de un Abril abotargado.
Sucio el barro, desbordado,
por la crecida de lo incierto.
Roto el pasado embalsamado en aceites
para ungir pacientes agonizantes.

Camino despacio pisando con rudeza los cristales rotos.

¡Atrás!
Bien atrás lo que fué.
Ya para siempre me anclo en el instante.
Cancerbero de sonrisas,
Guardián de mi vanidad.

2010-06-05T09:08:00.000-07:00

La poesía destruye al hombre...

La poesía destruye al hombre
mientras los monos saltan de rama en rama
buscándose en vano a sí mismos
en el sacrílego bosque de la vida
las palabras destruyen al hombre
¡y las mujeres devoran cráneos con tanta hambre
de vida!
Sólo es hermoso el pájaro cuando muere
destruido por la poesía.

Sueño de una noche de verano

Los hombres del Viet son tan hermosos cuando mueren.
El agua del río, lamiendo sus piernas, hacía más sexual
su ruina.
Luego vinieron las Grandes Lluvias, buscando
la vagina hambrienta de la selva, y todo lo
borraron.

Quedó sólo en los labios la sed e la batalla, para nada,
como baba que cae de la boca sin cerebro.
Hoy
que en el lecho sin árboles ni hojas
con tu lengua deshojas el árbol de mi sexo
y cae toda la noche el semen como lluvia
y cae toda la noche el semen como lluvia, dime
besando suavemente el túnel de mi ano
cueva de la anaconda que aún me marca
los ritmos de la vida, qué era, qué es
qué es un cadáver.

-Leopoldo María Panero-

Divina Comedia

2010-05-30T00:40:00.001-07:00

Será que había una vez un circo.
Y que me enmarañé entre los hilos de los títeres que alguna vez creí manejar.
Serán las ganas de ganar las apuestas apostando por el mejor postor.
Será que te conocía sin conocerte y que te imaginé sin acertar.
Mi credo, loco huracan de pasiones frígidas, no tenía ni idea de comedias divinas,
de versos en italiano o de besos por terminar.
Hasta que me apagaste la voz una noche de Mayo y supe por qué llevaba semanas escuchando tu nombre golpeando mis cimientos y reberbenando en mis oídos como reminiscencia rota por el fracaso de tu narcisimo.
Que lucrecía leía tu obra abrazandote de manera casi compulsiva para arrojarte lejos de todo, tan lejos como la astrología, o tu nombre - singnificando sin significarte- repetido día trás día por influencias del azar.
Se soñaba Beatrice cuando nadie la miraba,cuando soñarse tuya no significaba nada salvo un poeta de tres al cuarto. Nunca la curiosidad te señalaría con el dedo acusador de un recuerdo del futuro.
Has condenado al infierno a mis personajes y a mí a la incertiumbre.
Suerte la mía.
Será que no sé como hacer para cambiarnos el pelo, para cambiarnos la piel, para enredarme en tus manos...

Entre las formas de las nubes.

2010-05-20T06:59:00.000-07:00

Bien podrían las nubes sugerir formas sin jugar con la autosugestión, pasar por encima de ojos ajenos al mundo, despistando ideologías radares y desesperanzas por igual.
Con un toque de reloj te embauca la húmeda textura de su algodon, miras al cielo
y ¡ Cuánto desearias para siempre una cama sobre el crepúsculo donde ni los pájaros te engatusaran con su incesante trino!
El cielo es la tabla de salvación de los no tan débiles y Cenicienta lleva escrito en su destino
- Bien tejido por o para ella- eso de llegar tarde.
Hace mucho ya que el reloj tocó las doce y no quedan nubes o uvas en mi saco de la suerte, por eso me escondo detrás de decimonónicos tiempos verbales para llegar tarde a los clásicos pronombres como me-ti-contigo.
Y es que cuando pasas puntual por mi cabeza dejo que cualquier pensamiento te arrastre hasta hacerte desaparecer, como un recuerdo de tantos, el más perfectos de todos los trazos que alguna vez se me dibujaron en el pecho.
Borron, cuenta nueva.
Porque siempre supe que amar es algo que puede darse en presente y en pasado.
Cuando amas en pasado te envuelve ese olor dulzón del recuerdo y el autoengaño, sonríes arrastrado por la melancolía y dura lo que tarda en llegar un nuevo verano.
Despistarse mirando nubes es como amar en presente y cuando se mira de cara al ahora, el tiempo para el pasado ha dejado de ser necesario así, y por suerte, los errores, una vez modificado el instante no alterarán más que lo ya conocido.

Viceversa

2010-05-19T10:34:00.000-07:00

Tengo miedo de verte
necesidad de verte
esperanza de verte
desazones de verte

tengo ganas de hallarte
preocupación de hallarte
certidumbre de hallarte
pobres dudas de hallarte

tengo urgencia de oírte
alegría de oírte
buena suerte de oírte
y temores de oírte

o sea
resumiendo
estoy jodido
y radiante
quizá más lo primero
que lo segundo
y también
viceversa.

- M. Benedetti -

Prima-Vera

2010-05-11T06:58:00.000-07:00

Abres los ojos.
máxima nº II: no volverás a consumir alcohol en cantidades industriales.
A veces, las elocociones por decir resultan tan prescindibles que, ni bajo la concreción más absoluta, podrían salvarse del desinterés.
Inventaba frases de un cuento despistado, cansada del eterno letargo que arropa a las buenas historias que muy pocos se atreven a leer.
Y así como en un sueño sin prisas construí castillos de arena embalsamada en ladrillos de cosmogonias decadentes.
Para cuando percibí el pertinaz sonido de la lluvia de media tarde, mi montaña de un grano de arena se deshizo entre las razones que inevitablemente van unidas a las primeras aguas de Mayo, así como a toda resaca memorable, que no recuerda pero sabe, como solo saben saber las intuiciones.
En el ámbito de lo cognoscible hay lagunas del tamaño de Júpiter que se mimetizan a la perfección con el escepticismo
La simetría no existe es esa mentira que se aloja en los cubitos de hielo de los mejores vasos de ron, que va desencajando la percepción y da la vuelta a la tortilla haciéndote creer que quizás con Coca-Cola todo sería mucho más fácil me tragar.
Y tragarmelo me lo tragué, atontada como estaba.
Asi cuando desperté, solo quedaban recuerdos entre las nauseas y el dolor de cabeza.
Y un barco, rumbo Júpiter.
Palabras más, palabras menos.

Verani-ego (O vera-niego)

2010-05-05T04:38:00.000-07:00

Abres los ojos.
Máxima número uno: No volverás a dormir abrazando un cojín.
Tus párpados aún no responden al leve estímulo que tu muy abotargado cerebro pretende insuflar. Lo que aciertas a percibir como esa luz propia desprendida por la bruma de todo amanecer que se precie, acaban siendo los pocos rayos de sol que va dejando tras de sí el atardecer.
Con inusitada lucidez la intuición te dicta que tu noche, se ha extendido, eclipsando la baraja de opciones que propone el día, y se ha saltado, sin siquiera contigo, la madrugada.
¡Dichoso verano que se acerca a pasos de gigante y te aplasta con su meñique hasta hacerte desaparecer!
No hay nada más absurdo que ahogarse con el dedo pequeño de un pié fictício y metafórico, dejandote absorber por el suave efluvio que emanan los pliegues de un cojín espantosamente amarillo.
¿No es extremadamente detestable el amarillo?
Será que es el color de mi pueblo en verano, peor aún, el tono exacto de la yema de huevo. Inaceptable.
Los pollitos también son amarillos, y majos, aunque posiblemente me equivoque y sean seres salidos del mismísimo infierno.
Pollos/as aparte y volviendo al tema del cojinescepticismo-veraniego -siendo la parte del -ego la que más me preocupa porque implica que necesariamente que solo me atañe a mi- Tengo que confesar que se han ido, así, sin más. Mis ganas de abrazar cojines ( amarillos o no) han decidido hacer huelga -De vete a saber qué- y se han encerrado en una caja típica de sinsabores y sinsentidos.
Y ahora me toca a mí -será egoista pero no menos cierto- dormir entre almohadas y dejarme apabullar por la nubosa textura de su relleno de algodón.

Quizás en tu almohada, quizás tu textura...
...pero no.
Supongo que eso, si que no.

Aquellos que escriben y quieren dejar de hacerlo.

2010-04-19T06:06:00.000-07:00

El día en el que se deje de escribir se eliminarán muchos de los conflictos inherentes al sentimiento. Ya que, por lo menos, en lo que a mi respecta dejar de escribir se relaciona irremediablemente con el defecto de toda creatividad, por eso dejar de escribir, bien podría ser la consecuencia inmediata a dejar de sentir en exceso.
Cesar el flujo de la emoción acabará con los restos de tintas de las manos corruptas por la imaginación y el desamparo.
La racionalización no es sinónimo de decadencia de espíritu sino todo lo contrario dado que un aumento de devaneo nos conduciría irremediablemente por derroteros nada apetecibles como las espectativas de cara a un futuro que no llega, y de por no llegar exaspera y anhega con el agua al cuello de esperanzas o ese eterno correr, huidizo de la realidad recalcitrante que se empeña en jugar perseguirte y absolutamente nada modifica cuando consigue, en su empeño, alcanzarte.
Para todos aquellos que escriben y quieren dejar de hacerlo tampoco habría de ser una constante la espontaneidad que siempre acarrea a posteriori fatales consecuencias tales como el arrepentimiento y la flagelación del espíritu.
No creo que pueda darse un término medio para el buen sentir y tomo por solución la única que considero como plausible: La abolición de toda emoción en favor de una felicidad a medias.
Proclamaremos entonces una casi-victoria, porque habremos aprendido a asumir la derrota.

Capotes y Domingos

2010-04-18T16:21:00.001-07:00

Se viste color amarillo terrizo la sensibilidad ajena, allí donde los rostros embelesados se desgastan con la erosión propia de esa maga, la rutina, que hornea caras con sabor a incompletud y desesperanza.
Amarillos también los ojos del luchador, traje de luces y farolillos reclamando una atención inmerecida, despistando videntes con porte de falso gladiador que se sabe vencedor de la contienda antes del comienzo de la misma porque un conjunto de emociones disonantes -poder,sufrimiento e indulto- le insta a obnubilarse con el rojo crepuscular compendio propio de las drogas el miedo y la hiel que anidad en las entrañas del imputado, condenado ya para siempre en el simbolismo característico de figuritas toledanas y emblema - Negro,azabache,negro- de pais decadente ahogado su propia miseria de capotes y domingos.
Aburrido el pueblo reclama estocadas y banderillas.
Contundente, lacerante el acero que penetra, llamando sangre a la sangre, desgarrando, piel arterias y músculos que se tensan ante la amenaza de saberse envestidos y próximamente aniquilados.
Una vez cae al suelo abatido por pinceladas polvorientas de arena amarilla que como sal se incrusta en lacrimales ciegos de ira e impotencia, redoblan tambores y resuenan las trompetas con sabor a victoria y virtud españolas.
Y entoces, solo entonces, cae la losa del silencio en favor de la espera de un nuevo espectáculo.

Cinco días...

2010-04-06T05:18:00.000-07:00

Curioso elemento el tiempo, que deforma la óptica con el fusil de la memoria para que el individuo elimine frustraciones ante próximas expectativas.
Y no hablo ya de recuerdos o de condenas al olvido sino de metarmofósis que empieza a hilvanarse a raiz del último segundo de una acción relevante por sí misma.
Por eso me atreví a escribir - y quien dice escribir bien puede decir besar o despragmatizar- esta noche, para recordar porqué quise tatuarte una lágrima en la espalda o porqué tu inocencia - a saber si fingida- me era tan familiar como el clásico reflejo a través del cristal de una cara conocida, aquella que la luz deforma pero en cuestión de milésimas acabas reconociendo como propia.
Esa, tu despreocupación reflejada decidió desvincularse de mi baraja de actitudes una tarde de Diciembre y desde entonces no la he vuelto a ver.
Pero si pudiese, hubiese sido despreocupada contigo.
Créeme que quise arrojarme al vacío y aplicar a las curcunstancias todo aquello de ser valiente y eccéteras.
Apenas pude verte a media luz porque solo alcanzaba a ver fracaso, otra derrota de tantas que se fundirá tras los kilómetros del asfalto y se mimetizará posteriormente con el eterno quizás que alega toda esperanza.
De nuevo el tiempo tira los dados y olor de tu pelo ha desaparecido en lo que tardé en escribir estas últimas tres frases para pasar a ser ciudad o sexo o Nietzsche.
Nada queda ya del brillo de tus ojos o de tu sonrisa de niño,te perderás en el laberinto de mi cerebro como otras tantas tarde de Otoño.
Es entonces cuando el miedo gana porque no atiende a razones y se nutre del dolor de lo que puede llegar a ser.
Le daré la mano al Tiempo y me erigiré como su prometida para no tener que imaginarte..
...para no tener que soñar.

Des-implicaciones

2010-03-23T11:26:00.000-07:00

Como una amenaza latente.
Ese codificador para un desnudo integral acompañado consecuentemente del zumbido inestable asociado a cualquier canal mal visto.
Simbolismo deformado, que mas que transmitir omite, alegando indiferencia parabólica.
Metáfora más, metáfora menos.
Enciende la radio para que te ilumine el top diez de los cuarenta principales y descubras porqué finalmente has decidido que te compenetras mejor con las canciones mediocres que con los de tu propia especie. Enseña a hablar a los gatos del parque y entenderás en un par de maullidos las casi mil páginas que Daniel Goleman dedicó al concepto “inteligencia emocional” que tan sabiamente aplicamos a cualquier texto cutre de carácter pseudo-existencialista.
Al fin y al cabo esto no es más que otra eterna crisis adolescente que ha tenido a bien trascender después de los dieciocho.
Una partida de ajedrez inacabada, quedas en tablas porque te conectas a Internet y estás cansado de pensar en torres, alfiles o damas que no te dejan dormir con sus alaridos de media noche, o de vete tu a saber que desgracia acaecida por suerte, tras la frontera de tu pantalla.

Nota: Este texto es un poco antiguo, como de hace un mes o así.

Fragmento de "No te detengas"

2010-03-11T06:59:00.000-08:00

"Piensa que en ti está el futuro y encara la tarea con orgullo y sin miedo.
Aprende de quienes puedan enseñarte.
Las experiencias de quienes nos precedieron, de nuestros "poetas muertos" te ayudan a caminar por la vida.
La sociedad de hoy somos nosotros: " los poetas vivos".
No permitas que la vida pase a ti sin que la vivas"

-W. Whitman-

A nosotros, La generación 00 y de lunes tardíos con sabor a té.
Los chicos del club de la palabra, el simbolismo y la vanguardia que nos elogia y persique para que urdamos
conversaciones inverosímiles en la que las astrofísica se dibuja en el tapiz de la metafísica y atraviesa el cinturón de Orion para hablarnos de universos paralelos, y de nuevo la astrofísica y aquel dios metafísico e irrelevante.
Somos todo eso...

¿No lo percibís?
Es nuestro momento de empezar sin pretensiones, de dar y de dejarnos empapar por las frases de esta, nuestra generación, y por un ahora que se nos presenta cargado de fuerza, de publicaciones y de movimientos.
Porque somos nosotros y en Granada empieza el mundo...
¡¡¡Sembremos en base a lo que conocemos del pasado y a lo que queremos que nos regale el futuro!!!

Febrero

2010-03-07T06:55:00.000-08:00

Primero eran sus caricias las que te hacían sentir distinto, las buscabas constantemente y suponían tu mejor vía de escape.
Amordazando un sentimiento tras otro, sometiendolos al encierro en un rincón de tu alma para que no amezasasen con un asalto por sorpresa.
"Ni un devaneo mas" te repetías constantemente en esas noches sin luna en las que te daba por pensar en lo inevitable y te dejabas embaucar arrastrado por esa irrespetuosa y recalcitrante parte de tu alma que no es más que esa trascendentalidad tan tuya que odias porque no te deja ser aquello que quieren que seas y se presenta preñada de insomnio en las que a veces, si te despistas, se dejan a entrever mis ojos.
- No mis ojos, mentirosos, los de ahora, sino mis/ tus ojos, los que tenía para mirarte desde abajo sabiendote con la llave que me desnuda y no. No me molestaba que fuese tu cuello el lugar de donde había decidido prenderse aquel trozo de mi que te legué casi sin proponermelo-
Aperecen de pasada y entonces...
Los apartas como un libro viejo, desgastado y a día de hoy irrelevante aun a sabiendas que algún día te pincharas con el uso de la rueca y tendras que soñarlos, enfrentarlos y perder.
Por eso del miedo y tu majestuosa cobaría que dicta órdenes de alejamiento de caracter preventivo y kilometraje inecesario.
Su sexo y sus caricias suponen la más vulgar de tus cárceles fingidas, Conversación mediocre sobre un millón de nadas que adormecen tu parte trascendente. Nada es y en nada se queda .
Es la fuerza y el cariño que se torna mundano sumado a la rutina camuflada de seguridad la que te abruma y desgasta como se desgastan las suelas de los zapatos usados.
Y la duda, una duda no te atreves analizar mientras pueda mantenerte a flote el autoengaño.
Miradas de soslayo y un mes de Febrero que obvias con la pretensión de dejarle pasar inadvertido.
Y si escribo es por y para Febrero.
Tan roto y desvencijado por nuestra falsa indiferencia que ha jurado regar Granada con sus lágrimas de media noche.
No llores más Febrero...tan solo es una mentira que me ayuda a sonrreir.
E incluso hubo dias en los que, por lo menos yo, si que pensé en lo inevitable.

2010-02-27T12:46:00.000-08:00

"Y mira que apenas nos conocíamos y ya la vida urdía lo necesario para desencontrarnos minuciosamente..."

A través del espejo,

2010-02-23T10:51:00.001-08:00

A través del espejo se sueña
tristeza la melancolía.
Y son hadas las que pueblan,
los pueblo arrinconados
en retales reflejados,
marchitos por la razón.

A través del espejo un suspiro,
que avecina de vida la desesperación
de saberse los sueños dormidos
en rincones radiantes,
sin luz.

Aniquilandos con crueldad dragones
imperantes de ensoñación aparente,
Zambullidas de realidad designan lo relevante.
¡Qué difícil obviar un reflejo¡
¿Cómo escapar del encanto escondido,
a través de mi espejo?

Las palabras que no pudieron modificar el futuro.

2010-02-15T02:26:00.000-08:00

Algo real.
Y no hablo de esos destellos blaquiazules presentes en cada abrazo.
Tampoco de los cuentos de media noche o de los besos en la espalda.
Sin alcanzar a vislumbrar ni una parte de aquello que se define como algo real por sí mismo alcanzo a comprender que no se trata de esos oasis de cuatro días al mes en los que me desnudas despacito, y me susurras al oido que todas las rosas acaban por marchitarse.
Oasis que se desea eterno para obviar la certudumbre de lo definido como real por sí mismo y que por ende se define como Madrid.
Tu Madrid. y Ahora mi Madrid.
El de las tardes de paseo y las conversaciones infinitas que me enseñaste con tu sonrisa de espejo.
No basta con desearlo tambien tiene que ser verdad.
Y un poco aburrido. Mediocre.
La mediocridad genera depencencia,conformismo y constancia.
Porque querer para siempre acaba siendo una estupidez irrelevante, una emoción que no trasciende y que no supone más que un lastre para la realización propia.
Y ahora que por fin hemos empezado a brillar no sería justo que descartásemos los cristales teñidos de azul oscuro por aquello de no deslumbrarnos, de no reflejarnos el uno en el otro.
Y no hay nada más real que esto.
Amarte es una ilusión,una noche de reyes sin el juguete deseado,
Hilo de perséfone que se teje y desteje al antojo de las circunstancias.
Momentos en los que no se ha dado pié a un nosotros en este universo de cíclica armonía caótica y que no ha tenido a bien forjar ni siquiera un espacio para cierta culpabilidad en la que poder regodearse.
Solo dudas entre sábanas de raso y marionetas de circo.
Porque no nos han dejado ser nosotros, hemos tenido que ser tu y yo para poder brillar.
solo Tu y Yo.

Alerta-alterego.

2010-02-02T05:54:00.000-08:00

Llevaba un par de semanas - que bien podría haber sido años- aguantando las extrencidades de la extrovertida Marioneta. No podía soportar ni un minuto mas aquella situación.
Por eso la Titiritera, que jamás perdía los nervios y que siempre encontraba razones obvias para todo le espeto un día a bocajarro:

- !¿Por qué no cierras de una vez esa estúpida boca de madera?¡
¿Es que no te das cuenta de que tu impaciencia va a acabar por volvernos locas?
¡ Son esas inútiles ganas de Amar tan tuyas las que siempre acaban por enredar todos los hilos¡ ¿Que pasará cuando no nos quede otra opción más que la de cortar el nudo?
¿QUE HARÁS CUANDO TU ANHELO NOS DESTRUYA?.- Comentó la exasperada Titiritera.

- ...

No supo que responder. Ante la falta de palabras decidió dejar de tensar los lazos que la unían a las manos de su anfitriona. Comprendió que no podría contadecirla y se encerró a si misma lo mas lejos que pudo dejandose envolver por su espíritu de pino y fresno. Guiada por la cruz de madera, el único nexo que siempre guardó con la realidad.
Y tanto quiso callar que selló sus labios y convirtiose en aquello que siempre debió haber sido.
Calló para siempre.

Descuadrado.

2010-01-31T06:01:00.000-08:00

Encuadro el marco torcido. La paded se vuelve angustia entre los lienzos desequilibrados y mientras pongo al derecho aquello que se empeña en estar doblado me visualizo adivinando entre ondas el tono de tu voz. Tan propio y ahora tan ajeno. Se desplazan lentamente hasta mi cerebro y allí explotan sometiendolo al delírio convertidas en miles de tonalidades naranjas: amanecer, albaricoque y fosforescente.

Agujas de relojes de bolsillo se empeñan en girar en sentido contrario al del resto de los sentidos donde el tic tac de entre los segundos acaba siendo ese beso que se perdió y que ahora queda anclado en la comisura de mi boca y se siente tan solo, tan perdido, que no se atreve a escapar de la carcel de mimbre forjada con el esparto de los corazones que alguna vez amé y descuartizé, trozo a trozo.
Prisión que creé para guardar todo aquello que jamás me atreví a entregar, como tu beso o el tono naranja de esa voz desquiciada por la locura de saberme rota y tan lejos. No puedes tocarme y si a saber si te pienso, o te has consumido ya entre las cenizas de los cigarrillos que fumé despues de aquel adiós que casi acaba en tragedia porque una guadaña de cristal se empeñó en degollarme y arrancar la única parte de mi cuerpo que aun es capaz de pensar en algo coherente cuando me pierdo en tu boca. Egositamente.
Cruje la decandente mesita de noche de mi habitación y de nuevo el cuadro vuelve a torcerse con la cadencia de un monosílabo. Ignoro lo inapropiado de mi causa y en la desesperación que sienten los que pierden todas las guerras me proclamo vencedora de la nada.
Mas de lo mismo.
"Ponme vaso de incerteza, y no te olvides del ron".

Tirolina de estrella fugaz.

2010-01-28T08:37:00.001-08:00

- ¿Siempre escribes sólo para tí, verdad?
- Lo cierto es que casi siempre. - contestó, pensando que ciertamente, sólo por una vez, quizá mereciese la pena escribir algo para alguien que no fuese ella misma.

"Me pediste entre susurros que te dijese algo bonito, y yo que tengo palabras para todo, que la filosofía se me queda corta, y la lógica está anclada en mi corazón, no supe que contestar.
Me trato de retractar,( Véase el texto anterior) porque ante todo te quiero hacer feliz.
¿Qué te digo que sea mas bonito que mis noches contigo?
Dibujo una cruz con mi índice en tu espalda, y la cubro con besos , jugueteo distraida con mi mi lengua.
La cruz, mi lengua y tu espalda.

Te quiero como se quiere a las estrellas fugaces.
Segundos de luz que forman parte de del cielo, reflectan e iluminan durante sólo un instante, pero arrancan sonrisas al mas escéptico y alumbran comentarios infantiles en cualquier adulto refinado.
Te sientes tan especial cuando vislumbras ese padazito de luz que acaba siendo secundario el momento de la desaparición del hecho en sí. (Inherente sufrimiento al ser humano)
Firmamento enagenado, que se apaga y acaba preso de una oscuridad que priori no se percive, salvo cuando te ilumina dicha estrella.

Giramos sonriendo como enanos en la rueda de aquel parque, nos columpiamos oscilando hacia el infinito y nos dejamos llevar por la tirolina sin usar los pies para frenar.
Caminamos a tres metros sobre el cielo, Un cielo color aceituna.

¿Sabes?
Si explota la burbuja siempre podremos decir que pasamos una semana contemplando estrellas fugaces..."

Que no todo está perdido.Solo soy yo quien se pierde.

2010-01-26T17:23:00.001-08:00

¡Que no!
Que mi mundo interior no se destapa con tres caricias.
¡ Joder! ¿De verdad no te han dicho nunca que tienes un sol en la sonrisa?
No querría despertarme mas de dos noches a tu lado porque no soportaría un nuevo abrazo, otra mala versión de ese "quedate que iluminas mis dias más oscuros en los que ella - sí, Ella- me jura amor eterno." Y dejas escrito entre lineas que es Ella quién te abruma con cuchillas, las que forjan cadenas que me desatan a ti.
Con un "por favor, no-te-vayas" sellas mis lábios.
Distante y ausente, pero me quedo.
¿Qué porqué me quedo?
Me quedo por el mar,
Por los caramelos,
Por las sábanas revueltas,
Por las fotos,
Por los libros,
Por tu risa,
Por mi miedo,
Por tu asuencia y tu decencia.
Cuento hasta tres ( UNO, DOS. TRES.) miéntras me quedo sin aliento,
Y no es para tanto. - Me digo.
Y te lo hago saber.
Reacciono racionalmente, rienda suelta al raciocinio.
Rio para calmar tu ansia de ver mi pena a través de nuestras sábanas.
Lastre en la burbuja que hemos de crear para que no me afecteis - Ni tú, ni Ella-

Ni esos, los besos, que no son para mi.

( Que del existir de un recuerdo me pierden las ganas del olvido, "y es que me encantas",
- Me digo. Suspiro y vuevo a contar hasta tres)

No Soy tuya.

2010-01-25T09:00:00.000-08:00

No soy tuya, no me pierdo en ti,
Nunca me pierdo, aunque mi alma ansía
Perderme como la llama en el mediodía,
Perderme como la nieve en el mar.

Tú me amas, y aún te veo
Como un espíritu hermoso y brillante,
Sin embargo soy yo quien inconstante
Anhela perderse como una luz en la luz.

Arrójame profundo en mi sentimiento,
Apaga mis sentidos, déjame sorda y ciega,
Arrastrada por la tempestad de tu amor
Soy una hoja en la premura del viento.

Sarah Teasdale

Exhortación a tí.

2010-01-21T20:07:00.000-08:00

Del baúl de los recuerdos...

"Salió de la ducha, empapada y casi limpia.
Cenó dos piruletas de caramelo acompañadas de ansiolíticos y antihistamínicos.
Por mucho que frotase con esponjas de esparto, no conseguiría desprense de su propia piel.
En ocasiones frotaba y frortaba hasta sangrar.
Seguiría sucia.
Dueña sin amo de sentimientos que bien podrían asociarse al alma de cualquier otro que poseyese una luz muy distinta en la sonrisa.
Dicotómica, Anémica, Neurótica y si, Enferma."

Dia uno de la exhortación:
exhortar.
(Del lat. exhortāri).
1. tr. Incitar a alguien con palabras, razones y ruegos a que haga o deje de hacer algo.

Me pareció oportuno comenzar definiendo la palabra con la que titulo el blog.
A mi personalmente exhortación me evoca casi magistralmete un sinonimo de exorcismo.
Tal es mi pretención. Eliminar todo resquicio de tu persona en mi interior a la par que convencerte de que soy todo lo que siempre has deseado.
Otra contradicción.
Que el maremoto de nuestros 15 años -o días- juntos hacen que ría, que llore, que grite de ira y de odio a la par que me enternezca como una niña mientras dibujo tu rostro en la almohada.
Moriría por tí tantas veces como te he odiado en esta semana.

No divagar
Punto uno de la exhortación.
borrarte de un plumazo cada vez que aparezcas por mi cabeza. - que no por mis labios-
Solo media hora al día será sufuciente para dejarte a solas conmigo.
De dicha media hora, treinta minutos estaría olvidándote.
Pero habré de tomarme por lo menos tres segundos para tachar un día mas sin tí en mi calendario.

Mienteme

2010-01-08T09:58:00.001-08:00

Desprecio la verdad porque en ella, no hay nada que me resulte divertido.
Todas las verdades tienen algo oculto y horrible en su sentido ontológico
si en la mayoría de ocasiones prefiero mentir -con el exceso de imaginación que eso conlleva- a ser sincera, ha de ser sin duda porque la verdad ante todo ofende.
¿y a quien le gusta ser ofendido?

De la mano de la certidumbre se transforma la luna,magistralmente,de espejo de plata un desagradable y nada meritorio trozo de roca, minada cráteres y protuverancias.

La verdad tiene el don, incluso, de metamorfosear la realidad intrinseca al individualismo humano. Ninguna verdad es absoluta y sin embargo... si que existen mentiras absolutas.
Sin ninguna duda, toda mentira puede ser verdad segun el ojo con el que se mira y
si bien, no suelo tener motivos tangibles para decir la verdad, siempre soy capaz de encontrar millones de, por decirlo de algún modo, excusas para mentir.

Las mentiras esconden un lado ingenuo con motivo de la conservación propia y ajena.
A la certeza le importa un carajo que seas feliz o que el cornudo de tu novio se contente con pensar que pasaste la noche con el mas enfermo de tus tios.

Porque la verdad está sobrevalorada y la mentira puede llevarnos al extásis.

Por favor. Mientanme.

Testamento

2010-01-04T18:04:00.000-08:00

El Amor no es un hábito. Ni un compromiso, ni una deuda.
No son los poemas de Becquer, Ni las canciones de Elvis.
El Amor Es.
Este es mi testamento. Sin definiciones.
Ama y no preguntes demasiado...
...Solo ama.

Aprende a desnudarme y me dejaré desnudar

2009-12-29T05:39:00.000-08:00

"El olor a algodón dulce y a palomitas de maiz recién hechas inunda las calles de mi pueblo.
Las luces de navidad y la humedad del ambiente eluden la mediocridad del conjunto hacíendolo un poco más creible.
Si no escapo pronto acabaré volviendome loca y bebiendo el vino de luces de colores que prende del techo con cables transmisores de electricidad insalubre.
Las bolsas repletas de paquetes envueltos en papel maché trasnmiten una irisoria sensación de satisfacción.
Por suerte no todo es cuestión de dar y recibir. Acabaríamos saturados de monotonía en el mejor de los casos.
Cambiar un regalo por otro no es mas que demostrar nuestro inconformismo inherente al ser humano, para despues descubrir que lo mismo da, que da lo mismo, lampara o sudadera".
Tengo el corazón embalsamado con tu aliento y de tanto anhelarte y anhelar desanhelarte me he enredado en una hoja de laurel para acabar oliendo a hierbabuena.
Nublo el sol, que jura repetidas veces no volver a pasar por el Este a menos que le tome de la mano y te dejes guiar por el pasillo que conduce hasta mi habitación.
Ahora ya no sé si soy la chica del Amanecer o la del Tiempo.
Aprende a desnudarme y me dejaré desnudar.

De lo oculto a lo vivido I

2009-12-22T18:56:00.000-08:00

(Mi yo manipulador que siente y desoptimiza)

Nació en un sitio frío, y desde siempre tuvo aptitudes para adivinar el invierno.
No le importaba que la nieve calase sus botas o que el viento del este le cortase los labios hasta hacerla sangrar.
Por aquello de que le sangraban los lábios, se mordía las uñas y buscaba de forma inconsciente todo lo tórrido que pudiese albergar el marco ambiental.
El imán para las adversidades/ tarados/inseguros/miedos/alucinaciones nunca se desprendió de la solapa de su camisa.
Se le perdía la mirada entre tanta realidad abrumadora.
Masoquismo era una de sus palabras preferidas, añadida mas tarde, magistralmente, a la palabra pueril.
Casi todo aquello que cobrase un tinte azucarado, le daba nauseas.
Sin embargo acababa embaucada por cada trozo de tarta de chocolate.

(Nada tiene sentido, continuar o seguir andando son razones insuficientes. Inválidas ante un océano vacío.
Nada significa nada, y al fin y al cabo, las contradicciones no son mas que eso.
CONTRA-DICCIONES.
Lo único tangible son los extremos, lo demás se vuelve trascendente.Inapropiado.
El fin del camino)

Nacer en un sitio frío, tiene tantas consecuencias negativas como hacerlo en el trópico.
Aprendió como hacer nevar el día de su cumpleaños.
Y desarrolló una malsana obsesión por las playas áridas y desiertas.
Por los mojigatos regalos envueltos en papel celofan rojo.
Ensayo-error.
He aquí el quid de la cuestión.

Cuando naces a bajo cero, te resbala la primavera, pero te gusta oler las flores...
... y anhelas cada rayo de sol.

Un día, mientras renegaba sobre pingüinos, se decidió por abrazar el sol.
Todos sabemos que es lo que le ocurre a quien juega con fuego.También ella lo sabía.
Pero la ignorancia de los frios es el mayor de los errores.
Entonces se quemó, y desacostumbrada como estaba al calor, aprendió una vez más a manejar el clima...
...e hizo que lloviese tanto como en sus ojos.

En la sombra de tus ojos

2009-12-09T16:03:00.001-08:00

Quiero descansar en el iris de tus ojos,
reflejarme hasta el infinito en el fondo de tu pupila.
ser primero y lo último que veas cada día.
Quiero que no dudes, que encierres al miedo en un cajón, y que dejes de pensarme puta.
Empieza a aceptar que no quiero dormir si no es contigo, que disfruto cuando me asfixias y cuando no estás me escondo en tu falta.
Abrimos juntos la caja de pandora, y si nos viene grande, es hora de que te vayas acostumbrando porque va a ser lo mejor y peor que te haya pasado en la vida.

Deja de mirar atrás porque no soy ni la sombra de lo que un dia soñaste.
Soy mucho mejor.

A Solas con mi nombre

2009-12-03T20:09:00.000-08:00

Otra vez a solas, yo con mi nombre.
mendiga de miedos,miserias y tedio.
nombre sin dueño, Angel de alas rotas.

Otra vez no por favor, Que las discusiones no tienen sentido,
cuando se ven saturadas de sueños.
Tómate -mi muy querido apelativo- una dosis de mi sinceridad
que nos mantenga a salvo de esta locura.

Mi nombre y yo, que prometemos pactos de piedad para pasar nuestras noches a solas.
Silencio en mis pulmones,
si mis lagunas mentales mentales me dejan descansar.

No, no quiero hacerte partícipe de este beso tan loco.

in memorian de

2009-12-02T21:17:00.000-08:00

Nunca quiso la casualidad ceñirse a mi buenaventura,
ni el tedio dejar de bailar tangos conmigo.
tiznando los soñolientos, mis labios, el vino
imaginando un camino,
que no me tocaba vivir.

justo en medio del desguace,minimizando el desfase
el bucle sexual se me antoja difícil de contradecir.
Que no era una luz al final del túnel,
sino una vela encendida que en medio de tanta rima,
me incita a desmentir, sueños de dioses y ángeles.

Mírame y no me toques,que no hay mal que cien años dure,
si brindas alzando la copa,y manchas meticulosa mi ropa,
amiga casualidad.

Para ti, por cogerme la mano

2009-11-01T15:57:00.000-08:00

“No quiso mirar atrás, pero con la determinación propia de los niños se juró a sí mismo volver…
Volver para reír de nuevo, para forjar junto con aquellos a quien denominaba, y no erróneamente amigos, nuevas miradas complicidad.
Esa sería su meta.
Se imaginaba en su regreso transformado casi por arte de magia en una nueva persona, que conservase casi por completo todas sus aptitudes y actitudes positivas, pero lleno de determinación y entusiasmo.
Anhelaba volver a sentir ganas de aprender, deseaba mas que nunca, sacar del pozo de sus recuerdos aquel hormigueo que surge ante los retos intelectuales y la posibilidad de reconocimiento.
Quiso querer demostrarse a sí mismo que podía comerse el mundo aun cuando ese mismo mundo se empeñase en volverlo todo del revés.

¿Qué es un año ante la posibilidad de ser todo lo que has soñado el resto de tu vida?”

Yo te lo diré Willy, no es nada.
Tienes miles de cosas por hacer, miles de sueños por cumplir y un millón de sonrisas que arrancarme.
31.556.926 segundos que no son en ningún caso ni un tercio del tiempo que tengo pensado pasar contigo.
Recuerda que la vida no siempre es sabia, a veces es traicionera y envidiosa, juega a ponernos trabas para ver cuán lejos pueden llegar los seres creados por el universo.
Se que podrás abrazar un día esa realidad que tan poco nos gusta, porque será un realidad creada por y para ti. Para que puedas brillar con el sol cuando despiertes.
Prometo que mientras la forjas estaré presente para poder echarte una mano en el caso de que se tuerza de nuevo el marco de acontecimientos.

Ahora dime tú, amigo ¿quién me dirá bajito que no se puede estar triste eternamente?
¿Recordaras todas esas noches en vela en la que soñábamos juntos como libros abiertos?
Me gustaba ver el futuro en tus cartas y mirar mis textos a través de tus ojos.
Cualquier huracán interior cesaba después de tomarte la mano, y esperar que me dieses un beso.
Y si me preguntas por la definición de amistad, creo que la frase anterior resultaría una de las mas acertadas.

No mires atrás, Willy, porque yo voy a aprender a mirar hacia delante contigo,
contemos juntos los segundos que quedan…
…uno,
dos…
Cógeme de nuevo la mano.

“Y no miró atrás.
Y creyó firmemente que cuando volviese sabría el valor que tienen 31.556.926 segundos, esos que ahora formaban parte un futuro que siempre promete ser mejor.
Y no miró atrás…”

De la historia de Laura y Gabriel

2009-10-07T16:07:00.001-07:00

Laura y Gabriel no se conocen, compartieron cama, compartieron sueños, luces y sombras.
Pero no se conocen.
Laura no es bohemia, ni mágica, tampoco feliz .
Gabriel escribe nubes de colores desde un rincón de su cuarto, mientras el flexo ilumina la esquina contraria la del escritorio, pues no soporta estar iluminado mientras escribe.
El siglo de las luces no le alcanza porque prefiere ignorar un amanecer si puede desembocar en la oscuridad eterna, Una oscuridad que aprisiona, que miente, que destruye, que elimina con su paso todo recuerdo de estrellas fugaces.
Y duda... duda hasta de su sombra. Una sombra que dicho sea de paso solo pudo existir mediante una iluminación superior.
"No existen las medias tintas Gabi.
Solo puede sobrevivir en la penumbra quien jamás haya sido poseído por la luz".
"La felicidad ficticia no es mas que un baúl vacío y resulta que el tuyo está lleno de objetos que no te atreves a desenterrar.
Dime Gabi ¿Cómo serás feliz, feliz de verdad, si niegas y pretendes controlar todo aquello por lo que un día sonreíste?"

Laura no está sola del todo, tiene a Lucrecia.
y un libro de Dante. Al que abraza de manera casi compulsiva.
De noche tiene pesadillas incoherentes que la hacen despertar bañada en lágrimas. Cuando despierta se refugia en la poesía de la "Divina Comedia" y sueña con se Beatrice.

Resta decir que no lo conseguirá.
Se refugiará constantemente en el regazo de Lucrecia y en la sabiduría que se esconde tras toda alma de niño mientras abraza las tapas gastadas de un libro que cree la hará renacer.
"Proyectas luz, Lau, mas te valdría aprender a mirarte en un espejo de vez en cuando."
"Y Si bien no aspiras vivir, y crees encontrar una respuesta en la muerte, estás mas viva que todos ellos, que se niegan a ver la luz por miedo a que les acabe cegando"

MICRORRELATO DE UNA PULSERA DE LA FELICIDAD DE LAURA:

Se puso la pulsera en la muñeca izquierda. Y con su característico tono entusiasta le dijo haciendo referencia a los monigotes:
- Mira, somos tú y yo. Señaló primero las figuras, y luego a ellos.
-¿Sabes que significa el sol? Decía Gabriel mientras se reflejaba en sus ojos casi ambarinos.
- Ni idea ¿qué?
-Que tienes que estar siempre contenta. Su expresión cambió, cuando entre sombría y serena sus labios articularon un casi inteligible:
-Nadie puede ser feliz eternamente Gabi.

descripción de impresiones

2009-10-05T15:57:00.000-07:00

Solo cuando se escondía bajo el edredón era capaz de confesarle sus secretos.
Entonces temblaba despacito, el miedo se le colaba por entre los nudos de su pelo y no podía más que articular la mitad de las palabras que había pensado decirle.

Te miraba muy de cerca, mientras susurrabas a media voz –aunque no explícitamente- que no ibas a permitir que se escapase ni un solo segundo del tiempo que pasabas conmigo. Tanto me imponía que quisieses desnudar mi alma que me deshacía en un millón de excusas, para no dejarte ver aquello que temía podrías idealizar, obviar u odiar según el antojo de las circunstancias.
No sé si llegaré a tener claro si pecas de inocencia o de madurez.

Una vez lo había dicho en voz alta conseguía librarse un poco del temor, empezaba a conocerle y a sentirse fuerte a su lado y sin embargo, no conseguía expresar con las palabras que otrora fuesen su escudo todo aquello que siempre quiso decirle.
“Te quiero” sonaba demasiado vano, Casi pueril, para expresar todos aquellos matices de luces y sombras que veía en sus ojos y que sin apenas proponérselo habían conseguido hechizarla. Quiso decirle la palabra SIEMPRE, se hacía aun más intensa y cobraba un nuevo sentido a su lado. Era consciente de las limitaciones de ambos, pero ahora mas que nunca se hacía presente la capacidad para superarlas juntos.

Arrugaste la nariz y me diste un beso en la comisura de los labios, todas nuestras dudas quedaban patentes en tus ojos. No suele hacer falta que digas nada aunque a ratos necesite oírlo.
Esta vez te expuse mis temores y te insté a tomar una decisión de cuantas opciones propusimos. Volviste a cubrirte la cara para decirme muy despacito y juntando las letras:

Que sí, que aunque le costara expresarlo y se llevase mal con las emociones ella se moría de ganas por hacer frente a las responsabilidades propias que se adquieren al empezar una relación, que aunque quedase un poco expuesta, y ciertamente vulnerable, Merecía la pena aprender a ser feliz contigo.
Porque aun despertando juntos cada tarde, no veía la hora de aburrirse con él, mientras se les volaban las horas entre resquicios de luna, y llegaba el amanecer.

Tu reacción me hizo llorar como un niño cuando comprendí lo que significaba que esta no iba a ser ni la primera, ni la última noche que querría pasar a tu lado.

Sobre Zorras, Mentiras y ...Dolor

2009-10-04T15:48:00.000-07:00

Zorras y cabrones, la verdad más grande del mundo.
Y cuando digo zorras no quiero hacer referencia a prostitutas ni a mamíferos carnívoros incluidos en la familia de los canidos y de sexo femenino, con zorras solo quiero expresar lo que se entiende comúnmente como “chicas que son ciertamente malas personas”.
Y por cabrones… presupongo que todos sabemos de lo que hablo.
Pues bien hace años luz se daban millones de razones para creer que la gente es maja y buena, incluso si le das motivos que inciten a actuar de forma contraria
Pero no, lo cierto es que el mundo está plagado de personajillos que por H o por B, prefieren dañar en virtud de favores que obviamente la persona que recibe el daño desconoce.
¿Por qué?
La respuesta me vino dada de un gran amigo, de esos que son de verdad. Y cito: “nadie quiere ser malo y todos somos las mejores personas que podríamos llegar a ser dadas las circunstancias”.
Pues parece que las circunstancias son muy muy putas porque al final siempre escogemos la opción que produce daño siempre y cuando, repito, dicha opción vaya asociada al futuro bienestar de la persona en cuyas manos esté la promesa de escoger.
¿A dónde voy?
Fácil, a deciros que todos interpretamos un bonito papel, en esta caja de cerillas que llamamos mundo.
Que del entresijo de tapices que llamamos espontaneidad, por decirlo así, de relación, es una mentira que solo creen los ilusos.
¡Ala! A continuar siendo zorras y cabrones si es lo que queréis. ¡Seguid sembrando falsedad y discordia! Porque si bien la verdad está sobrevalorada, los más torpes jamás comprenderán que existe la omisión y la diplomacia que son buenos sustitutos de la misma en caso de conflicto de intereses.
Mucho mejor es hablar, y decir la verdad, eso sí, sin que nunca la escuche el verdadero implicado.
Me temo que me va a tocar seguir siendo ilusa o mandaros (siempre de manera diplomática)a donde Cristo perdió el mechero, que sin duda ya sabréis todos donde está.
Y es que hoy me siento valiente aunque mañana me refugie entre sábanas de lágrimas.

PS: Gracias Guille, y por recordarme no solo quién soy, sino lo que soy (que no es poco) y lo que quiero, que entre tanto imbécil y fatalidades, habían conseguido que empezase a olvidarlo.
Gracias también Ti, Por todo.ya sabes que no habrá nadie que escriba como yo y otro millón de cosas.
Y a Valy y Adri,Saray,Omar,y a unos pocos mas que seguro se extrañan ante tanto improperio en estas manos que suelen proferir dulzura, algunos entenderán el motivo y otros simplemente estarán ahí. Con eso basta.

Voy a escribir

2009-10-03T02:23:00.000-07:00

Tiemblo como una hoja de papel recordando tu boca.
Y es ahora que todas las cartas están encima de la mesa
cuando no encuentro nubes entre las que esconderme.
Y es ahora,
Justo ahora, cuando por muy alto que alce la voz
ya no podras responderme.
Soñanado la vida como una pizarra, extinguiría a golpes de borrador tus miedos, y esa impaciencia mia que tiende a destruir todo lo que toca.
Borraría con ganas hasta el pasado, entretejería los hilos de nuestros actos con lágrimas de cristales rotos.
y dejaría de usar metáforas cada vez que quisiera desnudarme.
Pero el tiempo no corre, Vuela. y muy a mi pesar me es imposible desdibujar ojeras en tus noches privadas de sueño.
Tu sutileza me desborda, Y siempre me pareció de todo menos justo, que yo fuese la unica dispuesta perder.
Y para que negarlo, me empalagan los recuerdos justo cuando me dispongo a empezar de nuevo.
asi que...una vez mas me lanzo al rio.
Elijo la opción que quieres que elija. y como no puedo borrar...
voy a escribir.

¿Quien dijo frío?

2009-09-13T17:50:00.001-07:00

Aquí empieza a llover de verdad, llueve poco y mal.
Me empieza a calar el frio que van dejando los pocos años que tengo.
Cuando hace este tipo de frio, quiero empañar de vapor caliente las comisuras de mis labios, hacer rotar el hilo de la monotonía hasta encontrar un punto de apoyo que, sin dejar de ser mio, espabile mis músculos entumecidos.
Imaginar una idea exacta de lo quiero y proyectarlo.
Quiero visualizarme con todo el contexto mientras dejo de morderme las uñas.
Si tengo ante mi trescientas opciones la ley de Murphy hará que elija la menos adecuada.
Resulta que antes de cruzar la linea de mi horizonte solo sé que no se nada, que nací sabiendolo todo y que un montón de litros cerveza hicieron que olvidara el resto.
Olvidé, solo por un momento, que de lo poco que tengo claro...Te quiero.
Aceptando todas las implicaciones negativas y positivas que eso conlleve.
Te quiero porque quiero quererte.
Así de sencillo.
No porque sea fácil o entramado.
Tampoco porque tengas un millón trocitos de espejos en la sonrisa.
Es porque Soy lo que soy.
Y me gusta lo que soy cuando estoy contigo.

¿Quien dijo frío?

Mas prozac

2009-09-05T14:43:00.000-07:00

Ideas de un montón de filosófos que no son yo, impiden que me realize como debiera.
espero ponerlas todas en orden y sacar algo en claro.
Extraño deslizarme por el teclado e inventar un millon de sueños.
Mientras tanto, nos vemos en noviembre.

post scriptum: Aquel que dijo mas Platón y menos prozac, estaba fumado fijo ^^

La historia fría de las cosas II

2009-08-20T14:59:00.000-07:00

Le gustaba viajar solo.
Y no hablaba de viajar sin compañía sino de sentirse completamente libre.
No había nada que le esperase al llegar, allí de donde marchaba tampoco había nadie que aguardase su vuelta. Mejor así.
Pensó que quizás le hubiese gustado viajar con ella.
La chica de lija y terciopelo, aquella de sonrisa infantil, casi de niña, que lloraba por las noches porque se moría de miedo pensando que iba a olvidar algo importante… y ahora estaba años de luz de él, a saber si abrazando a algún otro... y así seguiría siendo por mucho, mucho tiempo.
No podía permitirse albergar ese tipo de ideas.
Durante sus veinte años de vida siempre había estado ligado a algo y ya sabía que no le gustaba esa sensación. No volvería a forjar cadena alguna, llenaría ese vacío con los miles de libros que le quedaban por leer, los sitios que aspiraba conocer y con... experiencias.
¡ Qué curioso¡ le encantaba esa palabra pero si alguien le pidiese una definición concreta de su concepto apenas si sabría contestar más que con lo que rezaba el diccionario. ¡Por eso nunca le gustaron las letras!
Carentes abstracción y ambiguo que... ¡mierda! ¡Otra vez ella! ambigua y carente de abstracción. Siempre con ademan soñador y sonriente.
Incluso cuando empezaba a llorar podía intuirse aquel trasfondo de luces y brumas que le tenía preso. Pero...
¿Qué diferencia había entre un palacio y una cárcel si ambas resultaban motivo de confinamiento?
Le encantaba fingir que no era especial. Ver como el resto le tomaba como un colega decente a quien acercarse.
Mientras tanto, el disfrutaba riéndose a carcajada limpia de la prepotencia ajena. De los filósofos baratos y los incultos matemáticos con quienes solía codearse.
No echaría de menos a ninguno.
El vagón de se detuvo.
Seco y rápido.
Echó un vistazo a su alrededor y solo vio caras absortas. le daba pánico la idea de encontrar allí donde fuese más de lo mismo. más de lo mismo y sin ella... una perspectiva para nada alentadora.
Se le antojaba una tortura dejar de escuchar para siempre aquella voz que antaño le habia saturado hasta la saciedad.
Le gustaba viajar sintiéndose completamente solo.
Solo y valiente.
Se aferro a esa idea para que le acunase y le sostuviese mientras dejaba que tiempo y raíles le guiasen hasta un nuevo comienzo.

La historia fría de las cosas I

2009-08-17T19:46:00.000-07:00

El sol de media tarde se reflejaba en sus ojos dotándolos de un curioso color casi ambarino. Mientras miraba por la ventana el paisaje exterior al vagón cambiaba constantemente y La expresión de su rostro estaba surcada por ese infantilismo febril que solo poseen aquellos que saben lo que significa mirar estrellas fugaces.
Y es que en el interior de aquella cabeza mal amueblada, un nombre viajaba a la velocidad de la luz por cada una de sus terminaciones nerviosas.
Sobre todo se esforzaba por reconstruir todas las escenas vividas en los últimos siete días. Siempre tuvo miedo de olvidar, incluso antes de conocerle.
Se le antojaba insoportable la expectativa de levantarse una mañana y no recordar como sonaban sus pasos acercándose a la cama…
Desde que le miró por primera vez aquella mañana de julio supo que el sabor de su sonrisa era diferente. Sincera. Verle sonreír era como romper un espejo, deleitarse viendo como se hacían añicos miles de trocitos reflectantes, que lo llenaban todo de luz a pesar de la amenaza de siete años de mala suerte.
Sobraban las palabras…
¿Quién necesitaba hablar cuando incluso en silencio y casi sin tocarle había sensaciones que recorrían su espalda haciéndola temblar como si de una hoja se tratase?
Un frenazo del tren removió en ella aquello que le venía preocupando y que no conseguía definir:
“Consciencia de fragilidad”, se sintió orgullosa cuando por fin pudo adjudicarle un nombre, ya que saber el nombre de algo implicaba conocerlo y conocerlo era un buen comienzo para empezar a combatirlo. Y era justo esa vulnerabilidad que llevaba siglos intentando esconder la que se hacía más patente con cada beso. De nuevo el ruido que procedía del motor la sacó de su ensimismamiento y se dedicó soñar con el tono anaranjado que poseían las nubes del atardecer…
…aquello le dio una idea:
¿Y si solo por esta vez decidiese no solo asumir su fragilidad sino incluso mostrarla, y a pesar de ello tener el valor suficiente como para continuar?

Un par de asientos adelante, una mujer de mediana edad miraba como una chiquilla se dormía con ademan sonriente mecida por el vaivén caracteristico del ferrocarril.

Mercadillos Ambivalentes

2009-08-07T16:02:00.000-07:00

Voces de vendedores ambulantes incitan a pujar por la mejor compra,
despistados los transeúntes no saben dónde mirar.
Creo poder escucharlo todo, pero ver, lo que se dice ver, no veo nada.
Es más, me da por tropezar tropecientas veces en la misma piedra.
Ojalá encontrase una canción que lo defina,
lo mismo desaparecería esa música que resuena en mis oídos constantemente.
No sé si llamarlo intuición, supongo que el fondo el nombre viene a ser arbitrario.
Es como estar encima de una nube que se mueve de forma constante pero no va a ninguna parte. Y por nublar nubla hasta el color de tus ojos, la forma de tu sonrisa y el tacto de tu piel.
Se clavan en mis retinas los olores de las prendas con las que nunca me vestiré,
ceguera de sueños, que de soñar, sueña hasta los sueños ajenos.
Partirán en caravanas las voces molestas de antaño y se empaquetarán todos y cada uno de los sentidos
que ya, cerrados herméticamente,
esperaran tiempos mejores para sondear el tacto de tu sonrisa, la forma de tus ojos y el color de tu piel.

Duermevela

2009-08-05T09:55:00.000-07:00

Desde que entré en la cama llené horas dentro del fondo de ese pozo que llaman duermevela,
mientras estuve en ese estado yo era la dueña de mi mundo. Tenía entre mis manos el hilo de Perséfone y tejía y destejía a mi antojo.
Todas mis extremidades estaban presas de un hormigueo arrullador que nacía en la boca de mi estómago para ascender y descender hasta cada uno de mis capilares.
Por entre las rendijas de la persiana se colaban retazos de luz blanquecina que yo, más intuía que veía a través de mis párpados cerrados.
No me molestaban los sonidos de los gatos madrugadores, ni los pasos de ancianas dispuestas a elegir el primer pan de la mañana, tampoco el olor a café recién hecho que impregnaba los entresijos del colchón…
…Nada podría sacarme de mi cuna de luces y arrullos.
Nada o casi nada, siempre o casi siempre hay excepciones a la regla.
Porque en el fondo de mi viaje hacia Ítaca solo yo tenía el poder de despertarme. Un yo que, dicho sea de paso, extiende sus alas para ocupar un espacio que necesito para mí.
Todos necesitamos un camino que nos ayude a escapar de nosotros mismos.

Entonces como si un resorte me impulsara salí de la cama a la espera de beber un vaso de dicho café calentito que llegaba para librarme de mi, casi como el mágico líquido que hacia encoger a Alicia a través del espejo.

Y es que hasta en las mañanas de Agosto me da por tener frio.

Monumento Al Derrotismo

2009-07-23T07:12:00.000-07:00

ESO sí que fue un error.
Un error y encima gordo.
Nada lo reseñaba como algo bueno, todas y cada una de las señales eran negativas. TÚ no querías, ÉL no quería y YO, de haber podido pensar, tampoco hubiese querido. Ante indicios negativos lo mejor es negarse. Debieras haberlo sabido.
¿Y ahora qué?
Esa duda se mantiene de forma constante en mi cabeza, casi abrasante.
No solo me he convertido en un error sino que he acabado siendo la suma de tus pequeños errores, un problema saturado de problemas.
¿Y ahora qué?
Acéptalo, no me quieres presente en tu vida y has acabado por demostrármelo.
Alguna que otra mañana te has despertado pensando, ¿y si no…?
Aunque es divertido ver como intentas convencerte convenciendo a los demás de lo contrario.
Sabes, sé y sabemos que ESO nunca debió suceder, no te gusté, sigo sin gustarte y no te gustaré independientemente de lo que escriba, piense o haga porque jamás vas a aceptar mi presencia en tu vida como algo positivo.
¿Y ahora qué?
no puedo cambiarlo, ni siquiera puedo salir corriendo, se que te dañaría, te enfadarías muchísimo y jamás comprenderías el motivo del distanciamiento. Le echarías la culpa a mi mal carácter o tu incapacidad para demostrar que quieres que me quede.
¿Y ahora qué?
Pues nada de nada, a caminar como siempre y como nunca. A forjarse una vida lejos de ti que ya va siendo hora de proponerlo. Me libraré de mis demonios aprendiendo a aceptar que si bien ESO nunca debió haber sucedido no voy a culparme por ello, no sería justo, pues no fue mi decisión sino la TUYA.

Nota aclaratoria:
Por favor, que nadie se dé por aludido. Os supongo los suficientemente inteligentes como para que sepáis no solo a quien está dirigido sino que jamás alcanzará a leerlo.

Cuentos infantiles

2009-07-21T07:15:00.000-07:00

Mi casa está repleta de libros infantiles de carácter didáctico.
Cualquier infante que se precie podría estudiar primaria sentado en el escritorio de mi habitación.
Casi siempre me sorprendo buscando algún crio escondido entre los cajones de mi armario.
Sé que tiene que estar por algún lado.
¿Dónde aguarda el niño que estaba destinado a juntar letras con la ordinaria caligrafía de los cuadernillos Rubio?
Es posible que se esconda hasta que aparezca un maestrillo de poca monta que le preste sus servicios en favor de una mejor calidad de expresión…

“Mi mama me mima”.
“El león Ramón inventa rimas desde su colchón”.
Alguien ha tenido que leer algo de esto alguna vez.

Lo busco a través de celosías estrelladas, entre los nudos de mi pelo y al final de cada espejo, ese último rincón reflejado donde nunca nadie mira.
Leo un montón de palabras que sé alguna vez leyó y busco pistas mientras me cuestiono:
“¿Tomará el sol bajo la vela de aquel barquito que no podía navegar?”
Lo imagino contando nubes y adivinando formas con una mirada perdida e inteligente.

Ahora que lo pienso, mejor que no esté por allí, el final de la canción rezaba que dicho barquito acaba por naufragar.

- “Desde mi corazón me dice adiós un niño y yo le digo adiós”
P.Neruda.

2009-07-01T05:17:00.000-07:00

- ¿Estás bien?, deberías estarlo porque ya sabes que si estas mal no vas a ser capaz de pensar.
- ...
- ¿cómo estás?
- ...

( Y pensar lo que se dice pensar, si que pensaba, Me encataria tener una respuesta para todo, pero no todo lo que pienso tiene porqué ser respondido)

Cadenas

2009-06-30T08:26:00.000-07:00

Lenta es la melodía y pesado el despertar.
Dulce el recuerdo de lo amargo de mis labios.
Descansa entre cajones olvidados un montón de retórica desacostumbrada que
Inventa recuerdos de un pasado no vivido.
Ilumíname con tu condescendencia de flores marchitas, que a saber por dónde me van a salir los tiros en la hora en que te marches
Y a saber por donde salgo yo cuando sepa que te quedas.
Puestos ya a conocer no estaría de más que me introduzcas entre los retazos de tus sueños.
Átame, amordázame e inmovilízame, no dejes que grite, pero sobre todo no dejes que huya…
… Que una cadena sujeta muy poco si no hay nada al otro lado que la sostenga.

In Crescendo

2009-06-29T19:07:00.001-07:00

ADVERTENCIA:
Crecer nos vuelve escépticos.
Abstenganse aquellos que:
- Crean en palabras ajenas.
- Confien en el prójimo.
- Se enamoren.
- Beban con frecuencia.
- Estén empadronados en el mundo de Yupi.
- Crean en princesas o príncipes azules.
- Tengan talento artístico.
Atentamente, un proyecto de adulto

No quiero pensar si no es con palabras

2009-06-29T19:03:00.000-07:00

Por mas vueltas que le doy todo sigue cabeza abajo...
tierna visión la que difumina el presente dándole un caríz inesperado.
El ciego que ve.
El incrédulo iluminado.
Me presigue una estrella que dice estar de paso.

Cabeza Abajo

2009-06-28T10:16:00.000-07:00

Justo cuando te gusta ser quien eres, cuando tus promesas son tan firmes como escuetas, y nunca has tenido tan claro qué sobra y qué falta en tu vida, el mundo decide girar sin tu permiso y sorprenderte con creces...
...para bien o para mal.
Jamás quisiste perder tu autonomía. Nadie, nunca hizo que tus pies se levantasen un palmo del suelo o te hizo desviar unos metros del camino,
y entonces ocurre.

Pasan de ser frutos literarios de mentes ocurrentes a narrador en primera persona.
Ya no es una metáfora que se refleja en el río de tu realidad.
Todo lo que antes era inamovible se torna ahora secundario, y acabas haciendo eso que jamas hiciste.
Eso que veías en pelis ñoñas los domingos por la tarde.
Comienzan las noches en vela.
Descubres una nueva sonrisa, que por lo visto tiene vida propia, porque nunca recuerdas como llegó hasta tu boca, y decides guardarla sólo para ti.
Escuchas canciones sinsentido... y se lo encuentras.

Pero mas allá de los senderos de la imaginación...surgen convulsiones internas, las mariposas que anidan bajo tu ombligo deciden contorsionarse cada vez mas rápido, oprimiendo, dañando el centro de tu alma hasta el punto de bloquear sensaciones exteriores mucho mas placenteras.
Y a pesar de las lágrimas en vano , te das cuenta de que ha merecido la pena.
No se permiten dudas. No sobre eso.

Batiburrillo emocional o De lo nunca te dije

2009-06-26T13:26:00.001-07:00

Y a pesar de todo contextualizo, busco entre los rayos de sol un resquicio de anomalías que tuerzan el marco de acontecimientos.
Una carta embotellada, ¿te arriesgarías a introducir ese pedacito de ti y lanzarlo al mar?
Sometiéndolo al frio y a la sal, que desgarraran y teñirán de gris el color de su sonrisa de vidrio.
¿Merecerá la pena a pesar de que no llegue a su destino?
Y es el lento bagaje lo que me asusta, esa soledad intrínseca, el no llegar nunca a buen puerto, encerrada entre cristales que se resquebrajan lentamente,
Emociones a flor de piel se ciñen a las comisuras de mis labios, que no se atreven a pronunciar su nombre por miedo a que acabe siendo solo un sonido.
Y es que todo me afecta y nada me llega, minimizo, maximizo y a saber con qué criterio.

Primera vez

2009-06-25T16:17:00.000-07:00

Alguien me comentó que todo lo que escribo debería leerse lo menos, una vez.

La importancia que le doy a la palabra es tal, que a veces tengo la impresión de que con ellas podemos cambiar, aunque solo sea un poquito, el mundo. Pero como todo ser humano, mi altruísmo resta muchísimo de ser puro, encadenaremos una sarta de pensamientos aparentemente inconexos con intención de vomitar nubes grises azules, anaranjadas y por qué no, alguna que otra gota de rocío. Teñiré de azabache los colores de la pantalla, desnudaré el alma de metáforas irreversibles con la pretensión de extener mis alas de cara a una felicidad que si bien nunca llega, promete hacerme sonreír de vez en cuando.